Janelas

O meu mundo é feito de janelas. À vez, escolho-as para me debruçar nos seus parapeitos. Tenho a de caixilhos de madeira que abre sobre o pátio da frente, a estrada e a horta. Também abre sobre uma boa porção de céu. Por estes dias é a que mais abro, ora para sentir o ar molhado da chuva, ora para me aquecer na maciez dos raios de sol. Por ela, observo ainda a azáfama dos pássaros que voam dos galhos das árvores para os fios do telefone, do poste da luz para a cerca do vizinho, do cimo do cipreste para a antena da televisão. 

Depois tenho um sem fim de janelas com caixilhos de bits e de bytes de onde observo boa parte do resto do mundo. Nestas há sempre uma parte do vidro que não abre totalmente. Está ali como um filtro de luz que me orienta o olhar, queira eu ou não olhar exatamente para ali. E depois há também o meu próprio filtro, incorporado nas minhas janelas de partida, as que têm caixilhos de pele e pelo. Nenhuma das outras se abre sem estas, claro.

Mas as que agora me estão a trazer os dedos para as teclas são umas janelas que eu costumo abrir com regularidade diária para respirar perfumes de outras vidas. São perfumes compósitos, muitos deles enganadores, criados por mestres da ilusão. Por isso, quando abro essas janelas, sei que devo ter o máximo cuidado no uso das minhas faculdades de perceção, não vá eu ser guiada pelo mais cego engano. Esses especiais cuidados têm o poder de me aumentar notoriamente a acuidade visual, com imediatos reflexos nos restantes sentidos. Assim, consigo daqui descortinar perfeitamente uma série de janelas, abertas umas sobre as outras, com gente debruçada sobre este domingo morno, aspergindo o ar com aromas de sedução.