As palavras são novas

 

As palavras são novas: nascem quando

No ar as projetamos em cristais

De macias ou duras ressonâncias.

Somos iguais aos deuses, inventando

Na solidão do mundo estes sinais

Como pontes que arcam as distâncias.

José Saramago, Os poemas possíveis

Passeio de domingo (508)

 

Ao sol de outono, junto à  praia Grande (Silves), sem chegar a pôr o pé na praia.

... os prazeres inexplicáveis

 (...)

Num pensamento criador vivem milhares de noites de amor esquecidas que o preenchem com nobreza e elevação. E aqueles que nas noites se encontram e se entrelaçam numa volúpia que os embala fazem um trabalho sério e reúnem doçuras, profundeza e força para a canção de algum poeta vindouro que surgirá para dizer prazeres inexplicáveis".

(...)

Rainer Maria Rilke, Cartas a um jovem poeta.

Homeopatia

 

Diluo sonhos em água corrente.

Passeio de domingo (507)

 

Em resumo, hoje troco o passeio de domingo pelo passeio da semana.

Não é o corpo

não é o corpo

sabes

nem o olhar

nem sequer

a voz e o riso

tampouco o

movimento

dos lábios que

adivinho

em sorriso

sequer o tique

nervoso do pé

a balouçar

o tempo todo

da conversa

não é o corpo

repito

são as palavras

só as palavras

importam

Passeio de domingo (506)

 

Um tanto fora das minhas rotas habituais. Serra da Lousã.

Labirinto

 

Não haverá uma porta. Estás cá dentro

E a fortaleza abarca o universo

E não possui anverso nem reverso

Nem externo muro nem secreto centro.

Não esperes que o rigor do teu caminho

Que obstinado se bifurca noutro,

E obstinado se bifurca noutro,

Tenha fim. É de ferro o teu destino

Como o juiz. Não esperes a investida

Do touro que é um homem, cuja estranha

Forma plural dá horror à maranha

De interminável pedra entretecida.

Não existe evasão. Nada te espera.

Nem no negro crepúsculo a fera.

Jorge Luis Borges

Nova antologia pessoal, Quetzal Editores, 2017

Passeio de domingo (505)

 

Passeio com pássaros, no parque ambiental de Vilamoura.

Poema de amor

Esta noite sonhei oferecer-te o anel de Saturno

e quase ia morrendo com receio de que não

te coubesse no dedo

Jorge de Sousa Braga

[Poemas Portugueses - Antologia da poesia portuguesa do séc.XIII ao Séc.XXI, Porto Editora, 2009]