Devia ver-se esta noite um finíssimo fio de lua, marcando o começo da sua fase crescente. Abri a porta que dá para a varanda, mas não se vê senão nuvens pardas cobrindo o escuro do céu. Não tenho tomado muita atenção à lua, ultimamente. O tempo meteorológico também não tem ajudado a alimentar o meu fascínio por ela e já me vai roendo a saudade. Torno a entrar em casa enquanto à volta da luz do candeeiro público uma borboleta noturna esvoaça num desespero de atração fatal.
É na Junta de Freguesia que se acede ao balcão dos correios. Do lado esquerdo o guiché dos Correios, do lado direito o guiché da Junta. Uma empregada de máscara, luvas, avental de plástico e termómetro na mão, controla os acessos. Um de cada vez, para cada lado. Enquanto resolvo o meu assunto de correspondência, ouça-a conferir com o freguês seguinte: É para Junta? Não pode. O computador não funciona. Eu, já de saída, ainda olho para o lado do balcão da Junta. Lá se encontra, atrás do monitor, a funcionária de quem reconheço os traços e que sempre ali atende. Será ela, pergunto-me? Ou será um robô e eu ainda não tinha dado conta dos avanços tecnológicos deste serviço de proximidade? Saio, enquanto o freguês, que até só poderia querer uma vulgar informação de cariz analógico, se mantém à porta, indeciso entre dar meia volta e regressar noutro dia, ou esperar ali mesmo que o computador volte a si.
Enquanto me agacho junto a uma ruína, apontando a objetiva a uma pequena flor, ouço uma voz que se aproxima. Endireito-me, ajeito a máscara e viro-me para o caminho para ver quem vem lá. É um sexagenário, talvez perto de ser septuagenário, de phones nos ouvidos, correndo e cantando take me home a plenos pulmões. Sem evidenciar qualquer falta de fôlego, cumprimenta-me com um leve sinal de cabeça, sem interromper o ritmo da sua corrida nem a letra da canção. Dá para perceber que, nestas paragens, pode estar longe de West Virgina, mas sente-se certamente perto do paraíso.
Atraiu-me a cor lilás da embalagem. Deixou-me curiosa a anunciada tranquilidade da noite e do sono. Encantei-me com o aroma perfumado. Gostei do sabor e agora não há quase nenhum jantar nesta casa que não seja rematado com um chá de camomila, tília e alfazema.
A miopia e o
espaço ocupado pelo lavatório entre o meu corpo e o espelho conjugam-se de
forma redentora, afastando-me do desânimo que resulta de verificar os
estragos do tempo.
Sobre as folhas de alface tenras e lavadas, salpicadas já de transparentes meias luas de cebola, cortei finamente um pequeno ramo de coentros. Cortei também meia dúzia de folhas de hortelã, enroladas umas nas outras como quem pica caldo verde. Depois veio o sal, o fio de azeite num breve rodopio e sumo de meio limão. Assim, perfumada a rigor, se aprontou a salada que havia de acompanhar o assado de Páscoa.
