Bucolismo de panela

Debruçada sobre o lava-louça, vou desfolhando longas hastes de espinafres para a sopa que estou a preparar. Uma a uma arranco-as com pequenos mas decididos puxões. Arranco-as como quem desfolha um malmequer. Loves me, loves me not. Il m’aime un peu, beaucoup, à la folie, pas du tout. Repito os movimentos, repito as palavras, numa ronda infindável. Esqueço-me do que coube à última folha e a torneira, de água corrente, encarrega-se de baralhar todos os dados. Lavo, em cada folha, cada possibilidade, como quem precisa desesperadamente de remover os pequenos torrões de terra endurecida, ou as pequenas larvas de insetos aconchegadas no verde e toda a poeira do ar que se incrustou ali, aqui, em mim. No jogo de palavras do refrão mecanicamente repetido perco a noção da dúvida, esqueço o questionamento, embalo-me no ritmo hipnótico das sílabas, desprendo-me do chão, deixo-me levar pelo vento sem pensar, até que, num remoinho mais forte, pouso de novo os pés na terra e deito as folhas lavadas na panela.