Maré

Fim de tarde, na maré baixa. Sopra um vento quente enquanto eu, à babuja, revolto a areia rodando os pés como quem dança o twist, numa tática conhecida da apanha da conquilha. 

Vejo uma, duas, três. Jogo-lhes a mão antes que venha a onda e as leve, antes que se enterrem de novo na areia. É uma entretenha viciante. Uma a uma vou guardando as conquilhas num pequeno saco de plástico onde coloquei uma porção de água do mar. Sempre que consigo apanhar uma grande, o prazer é redobrado. 

Como eu, dezenas de banhistas sofrem do mesmo vício. Escavam a areia, atiram-se aos bivalves que rebolam em fuga na espuma, enfiam-nos em pequenas garrafas de água ou nos baldes dos filhos. Uma mulher entrega-me meia dúzia delas. Não tem recipiente, está só de passagem mas não resiste ao apelo da apanha. Um casal questiona-me sobre como se devem cozinhar. 

O vento continua a soprar quente e traz-me o cheiro de bolas de Berlim.  A lua já se vê no azul, ainda dia, do céu. Avisa o sol que está na hora de lhe dar espaço. A praia agiganta-se à medida que se vão fechando os sombreiros. A contragosto tenho de regressar a casa. Levo areia nos pés, salpicos de sal no corpo, alegria na alma.

E um saco de conquilhas…