Desenho

Quando eu era miúda costumava ver um programa de televisão sobre desenho. A malvada da memória está tão fraca que não consigo recordar-me nem do nome do programa e nem se era na televisão nacional se era na da imigração. O certo é que adorava ver aqueles breves minutos em que ora um, ora outro desenhador se chegava a um quadro de papel com um marcador preto e, como por magia, fazia nascer personagens naquela tela branca. Traço após traço, com linha reta ou curva, iam-se formando bonecos, casas, animais, gente. Traço após traço, sem qualquer deslize daquelas mãos quase sobrenaturais, nascia aos meus olhos uma história. Ficava encantada e cheia de inveja daquele poder que os desenhadores tinham de dar vida a uma folha branca. Daqueles dedos fabulosos nunca saía um traço fora do lugar. Não havia engano. Tudo era perfeito. E tudo aquilo parecia tão fácil.

Ainda hoje invejo quem sabe desenhar e quem com um simples desenho conta uma história. Hoje, por exemplo, é noite de S. João e bem posso colar aqui a minha fraca tentativa de a ilustrar com um manjerico… que, na verdade, não passarei de uma invejosa.