Confesso

Confesso. Matei-a. Entrei no quarto ontem à noite, acendi a luz e vi-a de imediato. Encontrava-se a meia altura, na parede onde está colocado o espelho, por cima da pequena consola de mármore. Primeiro estremeci. Depois senti crescer dentro de mim aquela raiva. Começou junto ao estômago e apoderou-se do meu braço direito levando automaticamente a minha mão até ao pé para descalçar o chinelo. De havaiana em punho, aproximei-me e, com a respiração suspensa, arremessei-lhe com uma valente sapatada. Caiu no chão, retorcida e inerte. Até as suas mil patas se desvaneceram e ali, junto aos pés da consola de mármore apenas sobrou uma pequena tripa cor de mel.
Confesso. Matei a centopeia. E matarei quantas se me atravessarem no caminho. É mais forte do que eu. Por muito simpáticas que possam ser as suas representações em histórias de BD ou em livros infantis, a centopeia será sempre, para mim, um alvo a abater. E a culpa é da outra. A culpa é daquela centopeia enorme que ousou passear-se sobre mim quando eu tinha os meus oito ou nove anos. Naquelas férias de verão eu dormia num pequeno quarto ao fundo da casa. A cama tinha uma colcha de chita azul celeste, com umas grandes rosas cor-de-rosa. Deitada, vestindo a minha camisa de noite de voile azul-bebé com pintinhas brancas eu estava inquieta. Queixava-me à minha mãe. Que sentia alguma coisa, dizia-lhe de minuto a minuto. Alguma coisa caminhava sobre mim. Cansada de me ouvir lá foi acender um candeeiro a petróleo e entrou no meu quarto segurando aquela luz ténue e tremente. Foi nesse preciso momento que a vi, passando apressada do meu pescoço para o peito. Saltei da cama gritando e atirando a camisa de dormir para o ar. Naquela noite o pé do meu pai, que entretanto se juntara a nós, matou a centopeia e os seus dez centímetros de comprimento.

Confesso. Matei a centopeia que estava ontem na parede do meu quarto. E matarei quantas se me atravessarem no caminho.