A balada dos passantes

Em cada fim de tarde, quando saio para a rua depois de um dia de trabalho, percorro quase sempre o mesmo caminho para encontrar o meu carro no mesmo lugar de estacionamento de sempre. Piso vezes sem conta as mesmas pedras da calçada, contorno os mesmos pilaretes, olho para as mesmas vitrinas, para as mesmas mesas nas esplanadas dos cafés. Cruzo-me frequentemente com os mesmos olhares dos passantes que, como eu, rotineiramente seguem os seus percursos, nos seus corpos diários vestidos ao sabor da estação. Por vezes, porém, um ou outro passante assume-se como solista desta balada e altera por instantes o seu ritmo. Há, assim, certos dias em que sou apanhada numa reviravolta de novas e bizarras sonoridades que se manifestam em contraponto a outras tantas estranhas pausas e silêncios. É primeiro o sobressalto provocado pelo cumprimento do condutor daquele carro parado enquanto atravesso na passadeira. Conhece-me e eu não me lembro? Tomou-me por outra pessoa? Ou dirige-se a alguém atrás de mim? Pouco tempo tenho para me recompor da dúvida e já duas senhoras tentam oferecer-me literatura religiosa. “É para a menina ler em casa”. A “menina” eu? Olha que bom, tratarem-me por menina. Passo adiante de sorriso aberto reflectido no interior do peito e elas guardam os papéis para outra qualquer menina que finalmente os aceite. Já sobre rodas, sigo rumo a casa e passando a rotunda, ao sair da cidade, vejo lá especado um homem que segura um cartaz. É um papelão daqueles em que se escreve o destino para onde se pretende uma boleia. O homem está ali, na beira da rotunda e no seu cartaz posso ler: “Deus é bom”.

Realmente, há dias em que as notas desta balada dos passantes me surpreendem.