Consciência

Vejo-as, ainda de longe, no passeio do topo da rua pela qual caminho. Observam, como que a medo, o corpo que repousa num banco público. Trocam impressões, inquietas, seguram o queixo com uma mão, apoiam a outra na anca, dão um passo em frente, inclinam o tronco para aproximar os olhos do objeto da sua curiosidade, recuam um passo e voltam ao seu posto inicial de observação. 

Um homem acerca-se das duas mulheres. Imagino-lhes os questionamentos sobre quem se mantém ali estendido, imóvel, corpo morto sobre o banco, debaixo de uma árvore de escassa folhagem. Num repente o homem chega-se ao corpo inanimado e, como aferindo-lhe a pulsação, pousa os dedos sobre o pescoço da criatura que, apenas adormecida, se senta de sobressalto.

Gesticulam e explicam-se os três observadores dando conta das suas inquietações à mulher já acordada e a refazer-se do susto. A conversa está agora ao alcance dos meus ouvidos. Aconselham-na a colocar a cabeça à sombra, que se deite, sim, mas que se proteja do sol.

Enquanto a mulher ensonada se mantém muito direita, sentada imóvel no banco de jardim, as duas primeiras vão à sua vida, dizendo uma para a outra, que não se podia ir embora sem fazer nada. Não podia. É que não iria ficar de bem com a sua consciência.