Um post para esquecer

Uma viagem inteirinha até Faro e outra viagem inteirinha de Faro até casa com a dúvida instalada. Uma dúvida que oscila entre a quase certeza e a inquietante incerteza. É incrível a diversidade de coisas que me passam pela cabeça quando levo as mãos no volante. E como coisa, puxa coisa, começo por pensar que tenho de comprar uma prenda para a filha da minha prima que brevemente celebra aniversário. E o caso é que essa minha prima me ofereceu, não há muito tempo, uma blusa. E acontece que há dois dias atrás eu coloquei essa blusa na máquina para lavar. E depois saí de casa, a passeio. E agora, com as mãos no volante, a caminho e Faro, já não sei se pus mesmo a máquina a lavar. Só sei que nunca mais me lembrei da roupa, nem da máquina. E só imagino a minha blusa, no meio de outras blusas, toalhas de rosto, talvez uma ou outra calça, encerrada, molhada, amarfanhada no tambor da máquina, certamente já com odor pouco recomendável. E sigo viagem nesta inquietação. Faço o que tenho a fazer no destino tomado. E regresso, mãos no volante, cabeça às voltas, ansiosa por chegar a casa para programar nova lavagem, não dispensando aquele amaciador que cheira tão bem a angélicas e flor de baunilha. E vou-me recriminando. Que despistada. Que descuidada. Que desmemoriada.  Mas talvez se tenha dado o caso de, há dois dias, eu não ter ligado a máquina de lavar. Mas, não. Acho que liguei mesmo. A minha memória está mais nublada do que aquele canto de céu.  Ai, só eu. Já em casa, confiro a máquina de lavar e lá está a minha blusa, em seco, com pouca companhia ainda, no tambor da máquina, que se mantém de óculo aberto enquanto espera por mais abastecimento.  Não sei se fico aliviada pela roupa, se fico preocupada pela minha pobre memória. E não sei o que é pior, se este paupérrimo estado em que se encontra, se a minha crescente falta de confiança nela.