Passeio de domingo (368)

Entre as oito e as nove da manhã, quando as aves tomavam o pequeno-almoço na lagoa das Dunas Douradas, à beira da praia do Garrão.

Sede

Só uma gota

do teu perfume para

me matar a sede.

Eternidade

A lua corre atrás do sol, que corre atrás da lua, que corre atrás do sol, que corre atrás da lua, que corre atrás do sol, que corre…

Feito em cima do joelho

8% ou um smiley

Também a vi. Foi mesmo ao lusco-fusco. Sorriu-me como se fosse um smiley no fundo ainda rosa do céu. Mas não lhe soube tirar as medidas assim, tão precisamente.

Inventar uma vida

O homem, uma das personagens da cidade, que por vezes vejo pedindo dinheiro para, diz ele, comprar o bilhete de comboio para casa ou outra qualquer necessidade, estava sentado no rebordo da rampa de acesso ao edifício da PSP, fumava um cigarro e falava ao telemóvel. Estou – dizia – já estou no supermercado. Sim, já estou a fazer as compras.  Segui o meu caminho e não ouvi mais nada da conversa telefónica, mas fiquei a pensar em quem seria o seu interlocutor. Para quem estaria o homem a inventar uma vida?

Passeio de domingo (367)

Um passeio matinal, com os pés na água, numa das minhas praias favoritas, a Falésia (Albufeira).

Insaciável

Insaciável

É a sede que tenho

De saber de ti

Anda a pisar ovos

Jazz Méditerranée

A propósito disto.

Escaparate de ilusões

Atardo-me junto aos cremes de beleza, baralhada ante a variedade de marcas e a variedade de gamas em cada marca. Interesso-me pelas embalagens que prometem combater as rugas, pelas que asseguram esbater as manchas, pelas que afirmam reafirmar a pele, pelas que elevam a expectativa no levantar do que vai decaindo, pelas que preenchem a credulidade da reversão de uma certa perda de volume. Pego numa e noutra, e noutra ainda. Concentro-me na leitura dos rótulos tentando perceber qual mais me convirá. Analiso os destaques dos ingredientes. Aqui um ácido hialurónico, ali um colagénio. Procuro as indicações por idade, os a partir de e os entre esta e aquela. Procuro as indicações por tipo de pele. Leio cada linha, cada promessa. Atardo-me junto aos cremes de beleza, indecisa na escolha que hei de fazer, procurando a mais convincente jura de rejuvenescimento. Leio sabendo perfeitamente que, deste escaparate de ilusões, tanto me valerá este como aquele, que o tempo é uma miragem e que as palavras que em cada embalagem me acenam são menos que isso ainda. 

Passeio de domingo (366)

Em Vilamoura, à beira da manhã, quando o orvalho ainda sacia os canaviais.

Canto

Canto para ti

Em notas que invento

Soltas no azul

Ir aos arames

Bailamos?

Livros

O que me dá prazer não é o vinho, não!

Nem a música, nem o canto.

Apenas os livros são o meu encanto

E a pena: a espada que tenho sempre à mão.

Al-Kutayyir

in Alves, Adalberto, O meu coração é árabe: a poesia luso-árabe, Assírio & Alvim,1987, p.138

Arjamolho *

Tomates maduros, mas rijos, pimento verde, pepino, cebola, todos muito bem picadinhos em pequenos cubos, vão se acomodando numa saladeira xxxl. Ponho o pão, de preferência duro, também cortado aos cubos, a fazer-lhes companhia. Chegam depois os temperos de sal orégãos, azeite e vinagre. Todos juntos e misturados que estão, afogo-os em basta água fria. Muito fria. Com gelo se preciso for. Fica pronto o arjamolho, amigo dileto da sardinha assada que, por estes dias de verão, marca presença assídua por aqui.  Bendigo o arjamolho, verdadeiro super-herói dos dias em que se abre a torneira e até a água fria sai quente. 

* que é como quem diz (em algarvio) gaspacho.

Anoitecer

Leio debaixo do telheiro onde os pardais ocupas já se acomodaram para passar a noite. Aproveito a pouca claridade que ainda resta do dia a declinar. Dispenso-me de acender a luz na vã tentativa de não atrair tantos mosquitos. De nada me vale o estratagema porque até nas páginas do livro vêm pousar. São mosquitos leitores, deduzo. Nas paredes atrás de mim as osgas posicionam-se para a caça. Alimento a esperança de que os mosquitos lhes constituirão o repasto. São duas osgas. Os mosquitos, concluo, são muitos mais e nem as osgas dão conta deles. Não há sopro de vento. Os tweets das andorinhas já pararam faz tempo deixando o palco para as cigarras que cantam, ruidosas, num verdadeiro desconcerto. Um avião sobrevoa o meu espaço aéreo. Anoitece. Assumo que perco a guerra contra os mosquitos não sem antes fechar o livro na cara do último que me ataca. Ficou a saber que o livro é meu e que não estou disposta sequer a emprestar-lho.

Pétalas

Tuas palavras

São pétalas de seda

Sobre minha pele

Passeio de domingo (365)

Manhãzinha, um giro pela aldeia antes de rumar à praia.

Está o caldo entornado

Vestido

Visto o olhar

De rendas e bordados

Só para mo despires 

Passeio de domingo (364)

Um passeio que se resume ao regresso da praia no fim da tarde. A praia é a Rocha Baixinha, Albufeira; o acesso que hoje usei, para cá da ponte sobre a ribeira de Quarteira, é Vilamoura, Loulé.