A gota rascunho

Coloquei uma recarga de tinta na caneta que, ao longo de quase quatro meses, esperou por mim no balde das canetas, dos lápis, dos marcadores, das réguas, das tesouras e outros artigos afins que moram no meu lado direito da secretária, no escritório do trabalho.

Tinha o aparo seco. Abanei-a, sacudi-a vigorosamente mas nem uma pinga de tinta conseguiu encontrar o caminho até ao papel. Olhei para a minha garrafa de água, também ela pousada no lado direito da secretária. Peguei-lhe e derramei uma gota do claro líquido sobre uma folha onde dançavam notas soltas de rascunhos vários. Fui mergulhando nela o aparo e logo se dispersou, em laivos coloridos, uns concêntricos, outros excêntricos, a tinta, toda ela sedenta e ansiosa por se espalhar em rios de palavras, consequentes umas, inconsequentes outras.

O efeito resultou artístico, adornado ainda pelo reflexo da fluorescência da lâmpada do teto. Diria até que foi um efeito mágico porque consegui ver naquela gota rascunho, como se de uma bola de cristal se tratasse, o brilho das palavras que um poeta escrevia no inverso do meu mundo.