Ficar a ver navios

Passeio de domingo (417)

No meu campo, a preto e branco ou quase.

Semana da preguiçosa (plagiada)

Na segunda me deitei

na terça me levantei

na quarta foi dia santo

na quinta fui à feira

na sexta vim da feira

no sábado fui me confessar

no domingo comungar,

digam-me lá ó leitores

quando é que eu podia blogar?

Passeio de domingo (416)

Por coincidência, este domingo calha ser em dia mundial da fotografia. Celebro-o então com as geometrias da beira-mar que trouxe de um passeio madrugador.

Conversas

Isto está a ficar pior. Ando, cada vez mais, a falar sozinha. As minhas conversas de mim para mim deviam ficar quietas no recinto resguardado do pensamento mas, não sei o que lhes dá, perdem o tino e o decoro, arrombam a porta, saltam sobre a língua, escapam-se entre os dentes e vêm fazer-se ouvir ao ar livre, desvairadas, completamente à solta. É preciso colocar alguma ordem nisto, penso. E se o penso, melhor o digo. Agora mesmo me ouvi dizer, alto e bom som, de mim para mim, mulher, controla-te e para de falar sozinha.

Tres palabras

Passeio de domingo (415)

Fui "caçar " libélulas, com vista mar.

Queixinhas

Estendi agora mesmo a segunda corda de roupa deste serão. Uma máquina de roupa branca ocupou um varal. Uma máquina de roupa escura ocupou outro. A história de hoje repete a de ontem. Fora outro dia da semana que já nem sei dizer qual. Queixa-se a máquina que tem os rolamentos a manifestarem-se de forma ruidosa. Queixa-se o estendal de que não lhe dou descanso. Queixo-me eu aqui e queixa-se este blog que, tal como os seus leitores, não deve estar com paciência para queixinhas.

Devidos efeitos

Reconheço, com efeito,

que não há gente sem defeito,

mas se há feito que me apoquenta,

diria mesmo atormenta,

é o de certa gente

que, invariavelmente,

e com falta de eloquência

me despacha o expediente

com um pouco expressivo

e nada consequente

para os devidos efeitos.

Passeio de domingo (414)

Um passeio de sequeiro que podia servir para ilustrar a fábula da cigarra e da formiga.

Suar em bica

Calma

Acabei de ouvir cantar um galo. Não imaginava ouvi-lo assim pela calma. É suposto os galos cantarem de madrugada. O seu canto, a esta hora, só pode ser um lamento, uma queixa. Tal como o piar dos pardais que se aninham no meu telheiro e que de igual modo se lastimam. Assim penso eu que os ouço aqui de dentro de casa e faço de conta que lhes entendo a linguagem. Não sei em que traço da escala estará agora o marcador do termómetro que não tenho por aqui mas, assim a toque de pele, nem eu me aguentaria agora debaixo daquele alpendre. Confino-me às quatro paredes, até que passe este tempo de recolher quase obrigatório, bebo mais um copo de água, folheio mais umas páginas da revista.

Toque de acordar

Agora que se aproxima a hora a que tenho por hábito recolher-me, eu moça de deitar cedo e de cedo erguer, convoco aqui o inusitado concerto que me acordou esta madrugada, um tanto antes do agendado toque do despertar telefónico. Ainda nem clareava e já cantavam os galos. Coisa normal, dirão. Sem dúvida, não fosse o coro de cigarras que acompanhava estes tenores matinais. Bem antes dos pardais e da rola turca, que atuam quando já me encontro debaixo do chuveiro, as cigarras deram nota do que viria a ser este dia. Bem antes, até, de cair no telemóvel o aviso da Proteção Civil.

Lamentação do blog encravado

Aqui estou eu há mais de uma semana sem qualquer atualização. Não é que eu não goste de me entreter brincando com o ioió que me deixaram no último post mas parece-me que de tanto o usar já lhe estraguei o fio. Encravou ele, solidário comigo, aqui encravado também. Fui, discretamente, fazendo alguns apelos a quem me administra mas foi tudo em vão. A resposta veio embrulhada em pano de absoluta falta de tempo. É sempre a mesma coisa e é sempre o tempo que paga.