Raiva

Magra, de cabelo muito curto, impecavelmente vestida com as suas calças de fantasia, sapatilhas, blusa azul-escuro, lenço ao pescoço, bem maquilhada, unhas arranjadas, pintadas de vermelho, anéis e pulseiras, distingue-se completamente das demais. Apesar do andarilho que leva à sua frente, ainda mostra agilidade. Dirige-se à mulher que sai do refeitório. Não me digas que já estás com fome. Que não, responde-lhe a outra, só fui buscar água. De onde me encontro, escapa-me boa parte da conversa, mas percebo-lhe a genica e chegam-me excertos dos desabafos. Com a raiva que sente até está capaz de ir a pé até Espanha, diz. Fala de quem a pôs ali. Foi ela, insiste. Ainda arranjo um carro e vou-me embora. E um homem. Mas um novo, que velhos não dá nada. Depois, levanta o andarilho e caminha para o elevador. Na sala já não há raiva e fica a faltar cor.