Aranha

Aborreciam-no cada vez mais as pessoas. De ano para ano, estava a afastar-se dos encontros de circunstância que durante tanto tempo lhe preencheram a vida. Ao princípio nem deu por isso. Desculpava-se com o cansaço, com os afazeres familiares inadiáveis, com uma agenda lotada. Dava uma qualquer explicação que antes de mais servia para se justificar a si próprio. Convencia-se da inevitabilidade de adiar os encontros, de recusar os convites, de se afastar dos vizinhos, dos amigos, dos colegas, dos primos. Procurava o silêncio e aos poucos foi-se esquecendo das palavras. Nas últimas semanas poucas foram as que pronunciara. Dava por si parado, olhando ao longe sem distinguir sequer a linha do horizonte. Desinteressara-se dos seus livros que lhe pareceram de repente demasiado iguais uns aos outros. Virava-lhes as páginas e só via uma mancha difusa de caracteres que deixou de entender. Ocupava-se a vigiar os insetos que procuravam alimento nas flores do jardim e nas que cresciam, silvestres, na beira do caminho. Apreciava os seus movimentos alados. A sua atenção dividia-se entre esses e as aranhas que construíam as suas finas teias entre troncos e folhas de arbustos, na quina de uma parede ou de um degrau. Não sentia fome, nem frio, nem calor. Passava horas naquele estado de apatia, apenas observando os movimentos da bicharada. Tantas horas assim, apenas interrompidas pela noite e pelo sono. Até que finalmente, numa manhã de sol radioso, acordou, leve, feliz, pendurado numa teia.