Pausa...

…motivada por uma significativa falta de agilidade no braço e mão esquerdos conjugada com uma imperiosa necessidade de poupar o braço e mão direitos aos efeitos perniciosos de um rato de computador que, por estes dias, se estão a manifestar de forma aguda.

Com o coração nas mãos

Chamada perdida

Somos quatro e almoçamos na mesa da esplanada do restaurante para aproveitar a fraca brisa que passa de vez em quando. Começa a ouvir-se uma música, como se saísse de um altifalante. Curiosa, interrompo a nossa conversa e pergunto repetidamente, mas de onde vem esta música? Mas de onde vem esta música? Todas percebemos em simultâneo que a música, afinal, vem da mesa ao lado onde uma mulher toma café na companhia de um computador portátil e de um telemóvel. A música cessa com a chamada perdida que ela não atendeu. Uma de nós tem a língua destravada e resmunga, em tom de se ouvir, que dispensa toques de telemóvel em altos berros enquanto almoça. Eu calo-me e mastigo como se não fosse nada comigo. Outra de nós faz o mesmo enquanto uma terceira fala de um tema relacionado com a manhã de trabalho no escritório.

A mulher do telemóvel e do computador portátil torce-se na cadeira e vira-se para trás de modo a encarar o nosso grupo. Tem unhas longas, cor-de-rosa choque e afiadas como garras. O seu olhar cruza o meu e fuzila-me. Cobardemente, finjo que na minha mesa ninguém deu por ela. Levanta-se, por fim, e afasta-se de andar dolente na sua saia de tigresa. Entretanto, o telemóvel não voltou a tocar.

Invasões francesas

No supermercado já me vou habituando às caixas self-service. Tal como me habituei a abastecer, eu própria, o automóvel porque já não encontro nenhuma bomba de combustível com funcionários que o façam, também a pressão das longas filas, conjugada com a pressa, acaba por me encaminha para o DIY ou seja para o trata tu do assunto.

E hoje, assim foi. Lá segui com a minha embalagem de costeletas para a máquina self-service que estava livre e, concentradíssima nas instruções que ela me ia passando a cada toque no ecrã, efetuei o meu pagamento. De tão concentrada que estava, só quase no final da operação me dei conta que a máquina estava a comunicar comigo em francês.  

Oui, vous me lisez bien. En français. 

Passeio de domingo (316)

Hoje ponho o tempo a andar para trás. Recuo algumas semanas e trago o passeio de uma tarde quente de junho, pelas ruas antigas de Loulé.

Vento

Há vento e quando ele passa as folhas do choupo dizem-lhe:  shhhhhhhh

Calor

O dia ferve e as cigarras ressoam de espanto: tzzzzzzzzzzz

Apito

E, do nada, ouve-se um só pip. Imagino um pássaro que apita só para me intrigar.

É claro como água

Julho

Julho está a correr na sua máxima força. O trânsito da cento e vinte cinco já importou boa parte do movimento citadino dos grandes centros nacionais; as motos de alta cilindrada começam a chegar para a sua concentração anual e para ajudar na animação infernal desta e de outras vias; o calor aperta; os campos secam ao sol e eu só me apetece entrar em estivação.

Passeio de domingo (315)

E às nove da manhã em ponto, na encosta atrás de casa, as cigarras ligaram os amplificadores.

Cores para hoje...

... e sempre.

Uma tela

um grito de

argila

ecoa sobre o veludo

azul e

fixa-se num canto da tela

virgem e

aí toma forma

em natural abstrato

de inspiração

divina

Sardinha em lata

Posts escolhidos

Com gente dentro, no “Impontual”.

De manhã, mesmo quando já é noite. Em “ela.a.outra”.

Com um coração fora do peito, em “de dentro para fora”.

Seguindo os trilhos da infância, no “Letras são papéis”.

Profanando metáforas, em “mar arável”.

Razando o zénite, no “Relógio de Pêndulo”.

Passeio de domingo (314)

Entre a ria e o mar, na Fuseta.

O mar

Hoje ofereço-te o mar. Pode ser? Não que o tenha aqui fisicamente, não. À vista, tenho dele apenas uma pequena nesga que vislumbro numa linha de horizonte ligeiramente côncava e recortada pelo verde das árvores. Mas tenho-o todo guardado em mim, emoldurado dentro do peito. E há dias como este, em que se lhe soltam as vagas e não consigo contê-lo.