Leonor

Leonor já não vai descalça. Soube-o hoje na fila da caixa do supermercado. Já não vai descalça e pareceu-me bem segura do alto dos seus espantosos 72 anos. Digo espantosos porque não lhe dava mais de 62. Antes de ficar na sua cola, na caixa, já a tinha tido à minha frente na fila do talho. Comprou bifanas. Para eles… Pois que, para ela, tinha lá uns carapaus alimados de que gostava muito. Desenvolta, varreu dois ou três corredores à procura de outros bens de que precisava enquanto o talhante lhe cortava a carne. Junto à caixa, para pagar, vi que era assídua no supermercado. Conhecia pelos nomes as empregadas e instava-as a despacharem-se, porque as filas estavam longas. Com tanta gente a precisar de trabalhar e só duas caixas em funcionamento, repetiu duas ou três vezes. Passou uma sua conhecida para a fila da caixa ao lado. Cumprimentaram-se. Fiquei assim a saber que se chamava Leonor. Distraí-me entretanto das conversas que Leonor já tinha retomado com a rapariga da caixa. Voltei a tomar atenção quando a ouvi dizer que não podíamos gastar mais do que ganhávamos.  Que ela sabia o que eram tempos difíceis. Nasceu nua e descalça. E descalça andou até aos 14 anos. E mesmo então só calçava os sapatos duas vezes por semana. Para ir ao cinema, por exemplo. Era de uma terra bonita, dizia. Das Caldas da Rainha. Pagou e saiu. Eu também. Vi que ela seguia rua abaixo, à minha frente. Muito enxuta nos seus corsários cor de laranja, Leonor já não vai à fonte nem anda descalça. Vai à sua vida, formosa e bem segura.