Espia

Percorro as pastas que encerram os ficheiros das fotografias. Há árvores. Há flores. Há bichos. Há pedras. Há casas. Há praias. Há serros. Há céu. Há nuvens. Há mar. Por vezes há pessoas. Pessoas ao longe que não podem ser reconhecidas. E outras de quem, embora desconhecidas, o esforço do zoom me desvenda as feições. Não sei quem são. Elas ignoram que as fixei num ficheiro jpg. É um tocador de gaita de foles que, num dia frio, anima um grupo de jovens no areal. É um casal de noivos que posa junto a um rochedo para mais tarde recordar. É um mariscador na Ria Formosa. É um cicloturista. É um pescador. É um surfista. É o rosto de quem foi à feira. É quem está na festa popular. É quem se atravessou na rua no preciso momento em que eu disparava. Nenhum deles sabe que os posso observar naquele instante que congelou para sempre a sua imagem. De cada vez que os olho, sinto-me como intrusa. Sou espia a vigiar uma fração de segundo eternizada.