Isto não interessa nada

Era para contar do estado do céu pelas dezassete horas e trinta e seis minutos, quando conduzia na rotunda elevada da variante a Faro da nacional cento e vinte cinco, das cores que tinha, das nuvens a norte, da bruma que envolvia a lua cheia que já se destacava a leste, das luzes da cidade e dos faróis dos carros que já se acendiam. Mas isso não interessa nada.

Era para contar da minha pressa em chegar a casa, em trocar a roupa de trabalho pela do ginásio, em calçar as sapatilhas, em comer uma mão-cheia de frutos secos, em sair rumo à aula de dança livre, assim em português, tradução livre, só para não dizê-lo em inglês como vem no programa. Mas isso não interessa nada.

Era para contar dos ritmos loucos, das músicas que, como me dizia uma das participantes na aula, nem gosto muito – algumas nada – de ouvir habitualmente e que ali seguimos alegres, em saltitantes coreografias, rebolando o ventre, agitando as ancas, elevando os braços, sapateando convictas. Mas isso não interessa nada.

Era para contar do regresso a casa, já noite erguida – erguida para contrariar aquela cena da noite que cai – com a lua brilhando bem alta e eu escorrendo em suor, de faces vermelhas que nem pimentos, ansiosa pela água morna do chuveiro que dali a cinco minutos me vai acolher e serenar. Mas isso não interessa nada.

Fico assim, então, sem nada para contar.