Sábado

Imagino sempre o sábado maior do que ele, de facto, é. Quando chega a sexta-feira começo a elaborar a lista de tudo o que quero fazer no sábado. É uma lista pensada. Vou pensando e vou contando com um sábado que me vai dar tempo para tudo. Também penso em despachar, logo na sexta-feira, algumas tarefas típicas e necessárias do fim de semana. Mas, quase de imediato resolvo que não. Resolvo que vou antes aproveitar a sexta à noite para ler um livro, para me esparramar frente ao televisor, para descansar. O sábado que está para chegar parece-me imenso e, no final de uma semana extenuante, bem mereço uma pausa. Ficam, assim, as tais tarefas alistadas junto a tudo o que eu já vinha elencando para fazer no sábado.

O problema é que tenho o sábado mal medido e agora que ele está a chegar ao fim vejo-me encurralada no meio da lista que pensei. Estou aqui apertadinha entre a última tarefa que consegui concluir e a seguinte que me olha com ar de desprezo, abanando a cabeça em total reprovação por eu não ter conseguido sequer iniciá-la.

Paciência. Com o corpo dorido, as pernas já frouxas de tantas horas em pé dou por terminado o trabalho de sábado, antevendo um domingo que me vai resgatar desta lista impiedosa.