Ouvinte

Ouvia. Todos os dias ouvia as histórias dos outros. Havia sempre um rol de queixas que alguém tinha para fazer. De si próprio pouco falava. Desabituara-se disso. Tantos eram os desabafos que os outros lhe traziam que, aos poucos, foi tendo cada vez menos hipótese de falar de si. As falas dos outros sobrepunham-se à sua e enchiam-lhe os ouvidos com tanto que tinham sempre por contar. 

Contavam das dores que tinham. Das doenças que os exames revelavam. Dos medicamentos que tomavam. Das dietas que faziam. Das guerrilhas profissionais. Das histórias contadas pelos vizinhos. Das conquistas amorosas mais recentes. Todos os dias ouvia as histórias dos outros. Em muitos dias eram histórias repetidas. 

Sempre tivera uma grande aptidão para ouvir e todos se aproveitavam disso. Falava cada vez menos e ouvia cada vez mais. Por vezes sentia que, de tanto ouvir, chegaria o momento em que não conseguiria conter tantas histórias e assustava-se com o que poderia suceder-lhe. Imaginava-se a rebentar como um balão. Em alguns momentos parecia-lhe não aguentar mais um queixume sequer. Nem mais uma gabarolice. Nem mais uma regateirice. Nem mais um relato. Nem mais uma palavra. Mas, preso àquela vida, dia após dia, continuava ouvindo.

Certa manhã, sentiu-se estranho ao acordar. Quando se olhou ao espelho viu que, no lugar da cabeça, tinha apenas uma orelha.