Hoje não está muita gente

Entre a quinta e a sexta conferência do Senhor Eliot*, levanto os olhos para o mar. Um casal de passeantes interrompe a sua marcha e fica observando o homem que brinca com um bumerangue, os pés na rebentação das ondas. Fico eu também a observar o trajeto certeiro do brinquedo. Sigo a larga curva que o objeto descreve no ar, espanto-me com a precisão do seu retorno às mãos do homem que o lançou. O voo circular da peça repete-se, e repete-se, e repete-se, enfeitiçando o olhar dos espectadores. Quase a contra-gosto, o casal retoma o seu passeio, não sem antes se voltar para norte e registar no telemóvel o recorte da falésia. Regresso às conferências. Quando descubro que a sétima não está lá, o homem do bumerangue também já não brinca à minha frente. Falha-me o escritor, prometendo e não cumprindo; falha-me o homem do joguete, na distração momentânea. Guardo o pequeno livro e fixo os olhos na espuma das ondas, atentíssima. Quase ouço o senhor Manganelli dizendo que hoje não está muita gente.

* Gonçalo M. Tavares, O senhor Eliot e as conferências, Caminho, 2010