Falta de prática

Já preciso de reabastecer a despensa. O frigorífica está quase vazio. Da farmácia também já me davam jeito alguns produtos. Ontem pensei tratar do caso hoje. Hoje resolvi que amanhã é que vai ser. À força do hábito de não sair de casa, vou adiando a tarefa. Quando começar o desconfinamento, a minha falta de prática vai estar a um nível tal, que já nem saberei como andar por aí.

Bookface

Não posso ver nada por aí, que logo me ataca a inveja.

[Assenta aos livros e ao espairecer do confinamento]

Sorriso

                                                            quero                ver-te

                                                                            

                                                                             a

       

                                                        s                                        r

                                                              o                              i

                                                                        r           r

Ir pentear macacos

[era o que o coronavírus bem podia fazer]

Escape

Assisto ao treino diário dos pombos de algum vizinho da aldeia. Vejo-os da minha varanda, a norte. Vão e vêm, numa voo mil vezes repetido. Num determinado ponto, ficam ocultos pelos ramos mais altos das árvores, mas logo surgem, do lado oposto, velozes, sobre as nuvens. Entretenho-me a observá-los até que deixam de aparecer, regressados ao pombal. A sul, na estrada, com rota demarcada, caminham os confinados, em grupos não maiores de dois. Também os observo da minha varanda, em breve escape às paredes de casa.

Passeio de domingo (486)

O mesmo percurso dos anteriores domingos de confinamento.

Buzêlhão*

Neste momento, ao passar a mão pelo queixo, já a sinto nitidamente. Via-a esta manhã, quando me olhei ao espelho durante as primeiras abluções do dia. Era só o que me faltava. Estou bonita, sim senhor. Os olhos a afundarem, o queixo a descair, as rugas a instalarem-e, aqui e ali uma penugem indesejada, o cabelo já sem corte e agora uma borbulha horrenda que vai levar dias a desaparecer. Vá que o confinamento foi prolongado, que os contactos sociais são diminutos e que até já fiz uma máscara caseira para quando tenho de sair às compras.

* inchaço, tumor, buzilhão, besilhão

(Dicionário do Falar Algarvio)

Um instante

De forma inusitada, uma gaivota sobrevoou esta tarde a minha varanda. Ainda corri a apanhar a máquina querendo registar o instante, mas porque foi isso mesmo, apenas um instante, já não a voltei a ver, nem percebi para onde desviou, entretanto, a sua rota. Cansada de olhar para o céu, onde apenas se expandiam as nuvens em claro cinza, olhei para baixo e notei uma certa tristeza no olhar de um gato que esperava, não sei bem o quê, no meio das flores do campo.

Bons fígados

À falta de estarmos juntos a uma mesa, as videochamadas diárias para conversar com a minha prole incluem sempre o tema incontornável da comida. Centramo-nos na cozinha e no prato do dia de cada um, por vezes acertamos na hora da refeição e acabamos por partilhá-la virtualmente.

Blerk, vocalizou a minha filha quando lhe disse que hoje tinha sido iscas. Ca nojo, reforçou ela, que agora está virada de costas para a carne, mais ainda para as vísceras. Já o meu filho lamentou-se por não as comer – as iscas – há demasiado tempo. Pois, hoje fiz iscas, como sempre vi a minha mãe fazer, cortadas em pedaços pequenos, temperadas com sal, alho, salsa, pimentão, vinagre, vinho e louro, cozinhadas em azeite e um pouco de água à medida que o molho ia secando, para o manter no ponto. Nham, digo eu, contrariando a minha filha. Estavam muito saborosas e para tempos de confinamento, a comida que nos satisfaz também ajuda a manter os nossos bons fígados.

Lápis

Tenho a mania - uma mania como outra qualquer – que um dia ainda consigo desenhar alguma coisa de jeito. Ver desenhar é um gosto que tenho, sigo ilustradores que mostram os seus trabalhos em redes sociais e tudo me parece fácil. Mas não é. Dizem que é preciso treino. E se calhar disciplina para o dito treino, que é coisa que eu não tenho. Vou comprando cadernos, lápis, canetas, tintas, pincéis, mas sou como uma criança mimada, que pega no brinquedo uma vez e logo se cansa dele. Não resulta na maravilha que eu espero e logo arrumo o material, até ao próximo impulso. Dizem que é preciso desenhar todos os dias. Já pensei que podia aproveitar o tempo de deslocação para o trabalho, que agora não gasto, para exercitar a mão e o traço. Ontem até desencantei, na gaveta da secretária, um conjunto de lápis por estrear. Estreei dois e parece-me que os outros estão todos a pedir uso. Vou tentar fazer-lhes a vontade.

Ficou no papel

Passeio de domingo (485)

Em cor-de-rosa, um não passeio de domingo composto de vários dias, de campo e de canteiro, para vos desejar Boa Páscoa.

Uma flor

colhi uma flor

na beira do caminho

só para ti

Pai do Céu*

Este é o Cristo que resgatei há muitos anos - tantos que não lhes tenho a conta - de um nicho que os pedreiros iam tapar na casa da minha avó. É de madeira, esculpido certamente por algum pinta-santo, designação dada a esses artesãos populares do Algarve que, até à primeira metade do século XX, reproduziam imagens do Menino Jesus e de Jesus crucificado. Salvei, pois, a imagem de ficar sepultada numa parede velha e, também há muitos anos, levei-a a restaurar porque tinha tinta indesejável na cruz. Desde então, figura na pequena peanha que adorna uma parede do meu quarto. Olho para ele e, apesar do sofrimento que representa, vejo um rosto doce, um rosto de paz, quase um sorriso.

*

“O século XIX foi a época do aparecimento dos pinta-santos ou faz-santos algarvios. Estes procuram reproduzir as imagens feitas pelos imaginários, sobretudo o Menino Jesus e o Jesus crucificado, que, no Algarve, se chama Pai do Céu.”

Pe. José da Cunha Duarte, Natal do Algarve – raízes medievais, Ed. Colibri, 2002.

Folares

Era a minha mãe quem os fazia. Juntos os ingredientes, sem que faltasse a canela e a erva doce, amassava como quem amassa o pão e deixava a massa a levedar em alguidar de barro embrulhado num pequeno cobertor. Crescida a massa, moldava os folares, com ovo alguns, outros simples. Preparava, entretanto, o forno de lenha onde os colocava para cozer. Nunca cheguei a fazê-los com ela. Não aprendi e nem sei tratar do forno que se mantém há tantos anos frio, lá atrás no quintal. Perdi este saber, não acautelei a herança. Hoje tive de me contentar com uma receita de folar, não de amassar, mas de bater, que diligentemente segui. Não foi mau o resultado. Mesmo cozido em forno elétrico, cumpriu a tradição da época e adoçou-me o chá da tarde.

De novo, a primavera

ah as flores do campo,

ah os dias mais amenos (dependendo dos dias…),

ah as mil chuvas de abril,

ah o tempo dos caracóis e dos petiscos

(em casa como é bom de ver…),

ah os dias maiores,

ah as andorinhas volteando nos céus,

ah o canto das aves… só o canto, não.

mudo então a interjeição,

mudo também a entoação.

ai os malvados pássaros que de novo me sujam o pátio,

ai que lá tenho que agarrar na vassoura e na mangueira

com redobrada frequência,

ai que canseira

ai que já não tenho paciência.

Lua

A notícia do jornal eletrónico falava da super lua que havia de chegar ao perigeu algum tempo depois das seis da tarde. Desliguei, pois, o teletrabalho e saí porta fora, máquina em punho, em busca dela. Contrariaram o meu desejo as nuvens gordas que se amontoavam na direção em que, naquela hora, a deveria ver. Com o intento frustrado, rondei as cercas de casa, apontei aos passarinhos, a uma pequena flor silvestre e ao botão de rosa que se erguia junto à rede. Só agora, já ela vai alta, a consegui ver.

Don't Get Around Much Anymore

[Uma versão atualizada para tempos de Covid 19]

Passeio de domingo (484)

Passeio em modo #ficoemcasa, que o tempo não está para mais.

How insensitive

[Notei que, há algum tempo já, tinha guardado esta música em post rascunho. Passo-a a limpo, para post de um dia em que tenho as palavras  em isolamento social]