A vida é bela (56)

... no turbilhão de cores de uma feira popular.

A rapariga da caixa

A rapariga da caixa tem unhas de gel azuis. Vai passando os pacotes de massa e de arroz pelo leitor de códigos de barra. Passa o pão, as latas de conserva, as embalagens de queijo e fiambre, os sacos de frutas e legumes. Tem as mãos em modo automático e, enquanto vai passando as compras dos clientes do supermercado pela máquina, vai conversando com uma colega ou com alguma conhecida que se abeira dela junto à caixa. Sente-se que está animada com a conversa. Quando fecha a conta, interrompe, por breves segundos, o seu animado diálogo para verbalizar o montante que a cliente tem de pagar. Ao mesmo tempo pousa a mão estendida sobre o tampo da caixa para receber. Continua em amena cavaqueira e não olha sequer para a cliente que tem de lhe colocar o dinheiro na mão, como se de uma pedinte cega se tratasse.

A rapariga da caixa tem unhas de gel azuis e vai repetindo dia após dia os mesmos gestos. Por coincidência, ou não, há sempre uma amiga que a vem cumprimentar e com quem tem de travar uma conversa inadiável. Tão inadiável que não a interrompe sequer enquanto faz um troco e não consegue olhar para a cliente enfadonha que está a atender. Só consegue estender a mão sobre o tampo da caixa para receber o pagamento ao mesmo tempo que vira o tronco e a cabeça para conversar com a amiga que está do outro lado.

Passeio de domingo (171)

Neste domingo, se tudo estiver a decorrer como previsto, estarei a passear na feira da Golegã. Como já se percebeu, até porque eu ainda sou moça à antiga e não publico em direto, as imagens estão agendadas e são de uma anterior ida à  feira do cavalo.

Das duas, uma

Ou eu estou a ficar muito esquisita ou as lojas não têm nada de jeito. É que não consigo comprar um trapinho novo.

A roseira

A roseira ainda está ali. Está junto à parede que já foi branca de cal. A parede mudou de cor e de textura. Foi revestida de pedra até meia altura e foi pintada de rosa salmão, mas a roseira ainda está ali. Está em flor, como sempre a vi, com rosas pequenas e rubras. Na imagem que vejo quando passo junto à roseira falta a figura da avó. Lembro-me dela encostada à roseira, vestida de negro e em esforço para endireitar o tronco que já se apresentava dobrado pelos anos de duro trabalho. Vejo-a assim, como sei que ficou registada numa fotografia que deve estar guardada no velho álbum arrumado na estante do escritório. Há imagens como esta que se fixam na memória e que não se desvanecem. É uma fotografia a cores que não vejo há muitos anos mas sempre que passo junto à roseira que vive rente à parede, que já foi branca de cal, vejo ali a avó, vestida de negro e de lenço na cabeça. Sempre de lenço e chapéu preto na cabeça.

A vida é bela (55)

... numa mancheia de castanhas quentinhas.

Mimos blogueiros

Para celebrar o 1º aniversário do blogue “Jardins deAfrodite” a sua autora não fez por menos e desatou a presentear quem a segue. E mais… não se contentou em oferecer um selo personalizado como este, bem bonito, que recebi. Para cada um dos bloggers que presenteia Afrodite escolhe belas flores e uma música. Eu adorei a que me calhou. Vão lá ouvir.

Passeio de domingo (170)

Depois de uma semana com escassas passagens aqui pela esquina, não falto, no entanto, ao passeio de domingo. Desta vez, pelos campos de Vilamoura.

O florista

Fui à florista da praça comprar algumas flores com a intenção de preparar um pequeno arranjo para a campa da minha mãe. A azáfama era grande. Bastante clientela, coroas e palmas a fazer e as floristas sem mãos a medir.

Junto às mulheres que se atarefavam, estava também um homem que se disponibilizou para me atender. Escolhi um molho de margaridas, cinco gerberas e cinco pés de verdura. Entreguei-lhe tudo para que embrulhasse e fizesse a conta.

Começou por colocar os fios de arame nas gerberas. Via-se que os seus dedos não tinham muita habilidade para a coisa. Quando terminou de colocar os arames juntou tudo e começou a atar os pés das flores com um fio. Ao levantar o ramo percebeu que tinha atado também outras flores que se encontravam sobre a mesa mas que não me pertenciam. Desfez o atilho e recomeçou. Pelos vistos os arames das gerberas estavam frouxos, porque voltou a contorcê-los um a um.

Por essa altura comecei a ficar com calor. Havia bem uns dez minutos que a cena se desenrolava e comecei a sentir falta de uma pequena dose de paciência. Respirei fundo, olhei para o lado e esperei. O homem embrulhou os pés das flores num pedaço de papel de alumínio e entregou-me o molho enquanto eu lhe estendia uma nota para pagar. 

Mal agarrei no ramo, soltou-se uma gerbera do atilho que nada atava. Com os nervos em franja devolvi as flores a uma das mulheres que se viu obrigada a interromper o trabalho que fazia para resolver o meu caso. E resolveu-o num instante, no tempo que o florista necessitou para me fazer o troco.

Passeio de domingo (169)

No domingo em que entramos na hora de inverno e em que preciso de deixar o passeio agendado, fica aqui o testemunho da minha ida até à praia quando, há uma semana atrás, se desmontava o verão.