À Esquina da Tecla

Passeio de domingo (82)

2012-01-29T20:38:00.000Z

Hoje perdi-me de amores pelas amendoeiras em flor. Nem consegui ver mais nada.

A vida é bela (4)

2012-01-27T21:54:00.000Z

... quando fico a coscuvilhar a natureza.

Serenata desenhada

2012-01-24T23:02:00.000Z

Há uma serenata de amor que toca no asfalto da rua. Foi composta e interpretada numa destas noites. Não sei qual. Porventura foi numa destas noites de luar. Foi grafitada para a Andreia. A Andreia deve morar no prédio ali da frente. Imagino-a a abrir a janela pela manhã, a olhar para a rua e a ver-se espelhada no alcatrão. O seu nome como um grito. O amor a falar-lhe inglês como num filme.

Pergunto-me se a Andreia corresponde àquele amor ou se finge que não se chama Andreia … para disfarçar junto dos vizinhos.

Passeio de domingo (81)

2012-01-22T19:30:00.000Z

Passeio noturno pela minha aldeia e mais uma vez antecipado. Vem parar ao domingo por empréstimo e tradição já que mais uma vez estou em viagem de fim de semana.

A vida é bela (3)

2012-01-19T23:00:00.000Z

... quando recordo o sabor da infância numa goma de alcaçuz.

O homem do sobretudo preto

2012-01-19T08:30:00.000Z

Vai um homem caminhando pelo passeio esquerdo da rua. Vejo-o de costas, lá à frente, enquanto circulo vagarosamente ao ritmo da fila que arranca na passagem a verde do semáforo. O homem que caminha tem um ar distinto. Veste um sobretudo preto e transporta na mão uma pequena pasta de papéis. Tem o cabelo branco e caminha, elegante. No momento em que passo por ele vejo-o sacudir a cabeça ligeiramente para o lado direito. Acabou de cuspir para o chão e ainda consigo ver a trajetória dos seus eflúvios espumosos. Pelo retrovisor verifico que continua o seu caminho com o mesmo porte respeitável.

E eu juro que só tomei café com leite ao pequeno-almoço.

Livros

2012-01-18T22:28:00.000Z

... que pelos vistos também têm uma vida secreta.

....o que me faz pensar que tenho descurado os meus nestes últimos dias. Tenho pelo menos dois a suspirar por mim na mesa de cabeceira.

A tia Bia

2012-01-17T22:47:00.000Z

Saio pelas as oito da manhã. Está um dia claro, de sol radiante, mas que ainda não teve tempo de aquecer. Calcei as luvas porque a esta hora ainda me morde um rasto frio da noite que há pouco saiu de cena. Poucos metros rodados e passo junto ao portão da tia Bia para vê-la, já em ação, varrendo o quintal. Tem 86 anos. Ou será 87 já? O lenço que tem amarrado à cabeça protege-a da aragem e emoldura-lhe o rosto que testemunha uma longa vida de duro trabalho no campo. Varre o quintal e não tarda irá ali em baixo, junto à horta, para preparar uns farelos às galinhas. Não se descuida nunca nesta tarefa diária de alimentar a bicharada. Se eu não tivesse que trabalhar, estaria provavelmente ainda no aconchego do quarto ou tomando sossegadamente um café com torradas e assistindo aos primeiros noticiários do dia. Mas a tia Bia não se deixa levar por “molenguices”. De manhã começa o dia.

Sigo caminho pensando que quando for grande quero ter a disposição da tia Bia.

Passeio de domingo (80)

2012-01-15T19:30:00.000Z

Na capital, pelo Parque das Nações.

O passeio não é de hoje mas serve para dizer que estou por estas bandas e como vou chegar fora de horas a casa resolvi agendá-lo para aqui antecipadamente.

A vida é bela (2)

2012-01-12T23:09:00.000Z

… quando imagino que alguém antes de mim parou e se encantou na mesma paisagem, ao ponto de se esquecer de um qualquer acessório.

Caminhando

2012-01-11T22:54:00.000Z

Encostei a preguiça à parede e voltei a caminhar. Já é noite e o ar mais frio obriga-me a proteger as orelhas com uma espécie de auscultadores felpudos que me aquecem mas não dão música. O que ouço é o som surdo dos meus passos no asfalto. Ecoa-me nos ouvidos. Pum. Pum. Pum. Parece vir de dentro de mim. A cada passo ressoa. Ouço também os cães que em cada quintal de cada casa à beira do caminho vão ladrando, ladrando, ladrando… como que por contágio. Adivinho-lhes o porte pelo tom mais grave, mais agudo ou mais esganiçado e até há um que quase se engasga de rouquidão.

A lua vai cheia e reforça a iluminação do percurso. Ali, naquela curva há uma amendoeira já carregada de flores e a sua delicada alvura recorta-se como renda no fundo escuro da noite.

O treino

2012-01-11T13:52:00.000Z

Já estou a treinar intensamente para estar em forma noverão. Entre as 08h00 e as 8h45 circulo na Estrada Nacional 125, rumo a Faro.Consigo praticamente todos os dias apanhar filas de trânsito, mas o melhor émesmo quando consigo, como hoje, estar numa fila que leva à frente umaretroescavadora. Aí é que o treino resulta mesmo. Circulo à velocidade de40km/h… vá … e 30km/h nas subidas… Do melhor que há para exercitar a paciência.O verão e as férias vão ser uma papa.

A palavra do ano

2012-01-10T22:02:00.000Z

É sempre a mesma coisa. Nunca consigo arrancar o primeiro lugar. Mas do mal, o menos…a minha escolha chegou ao pódio na segunda posição. O que eu acho é que os portugueses tiveram mau gosto. Búúú… que palavra tão feia foram eleger …

Passeio de domingo (79)

2012-01-08T19:14:00.000Z

Pelo interior do concelho de Loulé... até Alte.

Os lápis de cor

2012-01-07T00:09:00.000Z

Já não me lembrava deles. É certo que nos últimos tempos me deparava com frequência com notícias sobre os lápis Viarco. Nos jornais e na televisão surgiam reportagens sobre a tradicional marca portuguesa. Muito na linha de promoção dos produtos portugueses que agora de segue. E bem.

A Viarco era por isso uma marca que andava aqui na minha cabeça. Mas o facto é que não me lembrava deles. Não me lembrava daqueles lápis de cor, pequeninos, embalados numa caixa de cartolina cinzenta com um desenho colorido num dos lados. Só quando, há dias, entrei na loja da Vida Portuguesa, em Lisboa, é que se me iluminou a memória. Eu tinha usado uma caixa de lápis igual àquelas que ali estavam. Igualzinha.

E foi como se me visse criança de novo. Ah…maravilhosa nostalgia!

Imagem retirada daqui

A vida é bela (1)

2012-01-05T23:08:00.000Z

… quando o pardal olha para mim com um ar cúmplice.

A vida secreta dos objetos - o marcador de livros

2012-01-03T21:41:00.000Z

Estão sempre a dizer-me que sou um tipo com sorte.

“Ah e tal … fartas-te de ler livros. Tens imensas histórias para te entreter. Ficas um sabichão. Tens acesso fácil à cultura. Tens um trabalho que é também lazer. Oh quem me dera…”

Nããããã…

Anda tudo equivocado. Não é nada disso. A minha vida, no fundo, é terrível. Acham que eu leio muito. Pois… até leio. Mas é uma leitura constantemente interrompida. Nunca tem sequência. Só me é dada a ler a página que fico a marcar para que o leitor, esse sim, prossiga, quando bem lhe aprouver, sem perder o fio à meada.

Eu, desgraçadamente fico sempre em suspenso, perco as melhores partes da história…. Sim porque aí o leitor não desgruda. Vai lendo… lendo… e eu para ali jogado sobre a mesa-de-cabeceira ou no sofá da sala. Ao fim de um tempo, terminado o capítulo, com o cansaço nos olhos… agarra-me e enfia-me precisamente junto ao início do capítulo seguinte. E lá estou eu de novo a tentar perceber como segue a história… Chego a ficar doido. Sim que isto dá cá uns nervos que nem imaginam. Uma verdadeira tortura. Só quando marco poesia é que ainda me safo. Sempre consigo fixar-me num texto e lê-lo do princípio ao fim. Nem todos, vá… Mas quase sempre…

De resto tenho que me contentar com pequenos excertos de prosa, apreciar a construção de uma frase, observar a beleza das palavras. Não tenho outro remédio senão viver dos pormenores já que o vasto mundo dos enredos me escapa.

Passeio de domingo (78)

2012-01-01T18:40:00.000Z

No primeiro dia do ano...que foi logo calhar ao domingo, tinha que voltar aos passeios, não é?

E assim, lá fui até à praia e arredores.

Smile

2011-12-30T22:59:00.000Z

Neste mundo de partilha virtual dei com isto. Achei que era o melhor propósito de ano novo que aqui podia deixar.

Feliz 2012!

Jardins da Gulbenkian

2011-12-29T22:35:00.000Z

Voltei aos jardins da Gulbenkian numa tarde de domingo. Fazia sol e passando por entre as sebes espessas que ladeiam os muitos caminhos daquele espaço lembrei-me de como, por vezes, eu e as minhas amigas apressávamos o passo para fugir de um exibicionista que costumava surpreender-nos por ali.

Corríamos para o espaço aberto junto ao lago. Sentávamo-nos na relva e abríamos os cadernos de apontamentos ou as fotocópias dos textos recomendados. Era um dos nossos “gabinetes” de estudo mas também de lazer. Ficávamos à conversa, fazíamos sessões fotográficas. Projetávamos o futuro.

Voltei aos jardins da Gulbenkian e parei sobre os passadiços de betão para fotografar os patos. Os mesmos passadiços onde eu própria, há cerca de 30 anos, me sentei a posar para a fotografia.

Naquela tarde vi a mesma luz, as mesmas cores de há 30 anos, mas, talvez por ser um domingo à tarde, faltava o sossego desses tempos.

Junto ao lago crianças alegres e ruidosas atiravam migalhas aos patos. Um rapaz e uma rapariga desenhavam e pintavam. Uma mulher sentada num pequeno banco tricotava velozmente. Casais de namorados esquecidos do mundo preenchiam o relvado. Pequenos grupos palmilhavam os seus passeios domingueiros. Um fotógrafo fazia concorrência ao meu amadorismo e ocupava o ponto que eu pretendia captar.

Voltei aos jardins da Gulbenkian numa tarde de sol e mirei-me no espelho do tempo.

O esfregão natural

2011-12-27T22:29:00.000Z

Falava-se de cabacinhas. O marido da minha prima a contar que tinha arranjado sementes e que havia de as deitar à terra e que haviam de nascer e trepar ao que por perto houvesse para, por fim, se oferecer em frutos bem torneados. Antigamente usavam-se, depois de secos e esvaziados de sementes, para transportar água ou vinho para a merenda, contava.

Falava-se de cabacinhas e de repente lembrei-me.

Tal como as cabaças, havia outro fruto* que crescia não para ser consumido mas para servir na lida doméstica. Parecia um pepino. Mas o seu miolo ficava ressequido e, retiradas a casca e as sementes, servia de esfregão para lavar a loiça.

Lá está… ainda há dias na copa do meu serviço, quando lavávamos as marmitas do almoço e acertávamos em qual das colegas seria a próxima a trazer detergente, alguém perguntava como é que se lavava a loiça antigamente. Sim… antes de se ter inventado o detergente líquido. Como é que as nossas avós retiravam a gordura dos utensílios de cozinha? Nesse dia, tinha certamente a memória adormecida. Pensei e falei no sabão azul e branco. Mas faltava algo. E só naquele momento em que se falava de cabacinhas me lembrei da planta esfregão que tantas vezes vi a minha mãe usar.

Imagem retirada daqui

*Trata-se da Luffa Cylindrica

Boas Festas!

2011-12-21T17:36:00.003Z

Devagar… devagarinho, quero ver se retomo as bloguices. Ainda com pouco tempo para satisfazer esta Esquina, venho ao menos deixar as Boas Festas aos amigos que passam por aqui…

Postal criado em Picnik, a partir de imagem da gravura “A Natividade” de Manuel Cabanas

O balcão rápido

2011-12-21T09:05:00.002Z

Fui à estação de correios para fazer um pós-pagamento da SCUT.
Para isso tive que tirar a uma senha. Podia fazê-lo através das senhas “A” de “atendimento geral” ou das senhas “B” de “balcão rápido”.
Pelo sim, pelo não, tirei as duas senhas.
Fiquei então à espera, atenta ao dingue-dongue e à mudança de números do painel eletrónico.
No “atendimento geral” estavam quatro guichés a funcionar. No “balcão rápido”, um.
O “atendimento geral”, apesar de me colocar numa posição numérica mais distante do que o “balcão rápido”, estava a fazer dingue-dongue muito mais vezes. Tantas vezes que, a dada altura, o “balcão rápido” fez dingue-dongue nove vezes seguidas sem aproximação de clientes. Todos já haviam desistido da espera. E quando faltava uma posição para o meu número a senhora do “balcão rápido” saiu para o almoço.
Ao fim de meia hora fiz o meu pagamento no “atendimento geral”.

Se alguém me puder explicar o significado de “balcão rápido”, fico muito agradecida.

A vida secreta dos objetos: o blogue da esquina

2011-12-08T19:12:00.002Z

Que cara de espanto é essa?
Há dúvida de que sou um objeto? Sou sim. Posso ser virtual mas não deixo de ser um objeto. Sou um objeto de lazer. Enfim, sou um objeto de lazer quando ela se lembra de passar por aqui e de deixar algum post para entreter. Ou quando me enfeita com alguma imagem. Só que ultimamente ela anda a passar pouco tempo aqui na esquina. Fico triste. Pois fico. Parece que já não me liga.
Está bem … eu só existo porque ela me criou mas, caramba, custava-lhe passar mais tempo comigo? Custava? Desculpa-se com as muitas tarefas que tem entre mãos. Diz que não tem tempo, que assim que puder me compensa e ranhánhá…ranhánhá…ranhánhá. Mas não passa disto.
E as visitas, hein? Ela esquece-se das visitas e de como é aborrecido recebê-las durante dias e dias sem estar atualizado? Um blogue tem de ter novidades. Mesmo que seja um simples bloguesinho de esquina como eu. “Tens razão… diz-me ela quando me queixo… “mas, vê bem, nem consigo passar de fugida nos blogues amigos…”
E lá me está ela a fazer aquela carinha de sofrida para que eu me comova e mais uma vez lhe perdoe. Enfim, vida de blogue é o que é. E pronto.

Passeio de domingo (77)

2011-12-04T18:13:00.012Z

O outono algarvio é verde. O que é que eu posso fazer? Só dá verde na objetiva. E pronto.

A trombeteira

2011-12-01T16:07:00.002Z

No quintal da minha prima há uma trombeteira em flor. Está no quintal da minha prima mas vai olhando para o meu e eu gosto disso. As flores, em forma de trombeta, são grandes e durante o dia são alvo dos raids das abelhas. É bonita a trombeteira. De frondosa folhagem e abundantes flores, faz-me lembrar lugares exóticos, florestas misteriosas. É bonita a trombeteira. Mas é à noite, quando nem sequer a vejo, que mais gosto dela. Quando passo no quintal, sinto-lhe o perfume forte.
E é do seu perfume que mais gosto.

Beijos fatais

2011-11-29T18:28:00.001Z

O túmulo de Oscar Wilde vai ser alvo de uma intervenção para o proteger dos beijos demolidores das fãs. Em breve vai ficar envolto numa redoma de vidro de modo a impedir que as admiradoras mais ferozes do escritor irlandês, o marquem letalmente de batom.

Não consigo deixar de me surpreender com notícias como esta. Por muito fã que eu fosse de uma qualquer figura pública não me veria nunca a beijar o seu túmulo. Mas isso sou eu que devo ter genes de fã muito fracos.

Nem na minha juventude me recordo de exteriorizar ruidosamente a minha admiração pelos artistas. Quando digo ruidosamente, não me refiro só a gritaria mas até ao simples ato de pendurar posters desses artistas nas paredes do quarto, por exemplo.

Não. Não sou assim. Nada mesmo.
Sempre fui uma fã muito apagada. No máximo lembro-me de recortar algumas imagens de estrelas de Hollywood, de as guardar com cuidado num pequeno envelope, que de vez em quando abria e observava, sonhando acordada com grandes histórias romanescas.

Passeio de domingo (76)

2011-11-27T17:01:00.009Z

Estou de novo em trânsito. E como os dias da semana são bons amigos, este domingo apropriou-se antecipadamente do passeio de um outro dia pelas ruas de Faro. Tudo em mútuo consentimento, claro está.

Dormente

2011-11-25T22:42:00.001Z

Passeio, estática, pelo éter. Tenho as palavras presas a meio do braço direito que de instante a instante apoia a mão no dispositivo eletrónico e clica.
Clica. Clica. Clica. Clica.
Leio as frases que desfilam à minha frente. Esboço aqui e ali um sorriso. Franzo acolá o sobrolho.
Estou dormente.
Só o indicador direito continua o seu leve movimento e clica.
Clica. Clica. Clica. Clica.

As mangas do vestido

2011-11-22T22:36:00.002Z

Era no tempo em que as raparigas não podiam dar-se ao desfrute de mostrar certas partes do corpo. O decoro era coisa para se levar seriamente e a mãe, atenta, não perdoava nem um deslize.

Era no tempo em que a vida era dura e, no campo se trabalhava – como contava a minha mãe, de sol a sol. E se trabalhava desde criança. Fazer a quarta classe já era um luxo. Era no tempo em que as raparigas “sérias” não estavam sequer autorizadas a participar nas excursões organizadas pelos próprios irmãos. As meninas eram de casa. E pronto.

Em certas alturas do ano, por festa, dava-se o caso de se poder estrear um vestido novo. O pano era comprado e levado à modista que se encarregaria de o transformar no modelo mais parecido com as tendências da época. Naquele ano a minha tia Arminda lá foi encomendar o seu modelito de primavera. A costureira aplicou-se e o resultado ficou bem catita. E a minha tia ficou contentíssima com o seu vestido da moda.

Foi, porém, de curta duração a sua felicidade. Assim que minha avó lhe pôs a vista em cima, mandou-a logo de volta para a modista. Ora… o que era aquilo? Um vestido de mangas curtas. Havia de ser bonito. Filha minha não se dá a essas poucas-vergonhas.
Mas estava tão lindo o vestido. E depois toda a gente já usava manga curta… não havia mal nenhum nisso. Deixa lá, mãe.
Qual quê?

Vai não vai, estou-me sempre a lembrar desta história e de como, para poder usar o seu vestido novo, a minha tia Arminda não teve outro remédio senão pedir à modista que lhe encabeçasse as mangas.

Retalhos

2011-11-21T22:24:00.002Z

Nos últimos dias, sempre que chegava a casa, deparava-se com a mesa da cozinha coberta de retalhos. Velhos retalhos de diversas cores e diferentes padrões cobriam o tampo já gasto da mesa de fórmica. Pedaços de tecido amarrotado, sobras de corte, tiras desfiadas.

Não percebia que fenómeno era aquele. Como é que chegavam à mesa da cozinha aqueles bocados de pano velho se não vivia ali mais ninguém?

Nos dias anteriores ainda os tinha despejado para dentro de um saco que depois tinha arrumado a um canto da arrecadação, mas naquele momento o cansaço prevaleceu. Olhou para a mesa da cozinha e para todos aqueles retalhos que pareciam querer lembrar-lhe alguma coisa e arrastou-se para o quarto. Deitou-se. Sentia fugir-lhe todas as suas forças. Percebeu que aquela era a sua última noite.

Fechou os olhos e, no clarão que nesse preciso momento o cegava, viu, ali na sua frente, esvoaçando, centenas de pequenos farrapos, retalhos de pano velho de cores e padrões diversos. Neles reconheceu finalmente todos os seus sonhos perdidos.

Passeio de domingo (75)

2011-11-20T18:11:00.009Z

Aqui pela aldeia, ao lusco-fusco.

São Francisco

2011-11-18T09:03:00.001Z

Nunca estive em São Francisco. Mas conheço-a. É a cidade que tem uma casa azul encostada à colina. Aquela casa sempre aberta porque os que lá vivem jogaram fora as chaves da porta.

Quando abri a “Gaveta de Papéis” do José Luis Peixoto e olhei para a fotografia da São Francisco dele regressei ao passado e à São Francisco do Maxime Le Forestier. Regressei a um passado bem anterior ao próprio José Luis Peixoto. Ao passado daquela São Francisco da casa azul encostada à colina em que podíamos entrar sem bater à porta.

A casa alegre

2011-11-16T13:57:00.003Z

Não resido em Faro. Por isso não cultivo por lá relações de vizinhança e não conheço os moradores das ruas por onde passo nesta cidade. Só posso tentar imaginá-los numa brincadeira mental do tipo “diz-me onde moras, dir-te-ei quem és”. Assim, imagino que naquela casa, que para mim só se pode chamar “Casa Alegre”, vive um artista louco, de paleta na mão, que decidiu expor a sua obra nas paredes exteriores do imóvel que habita. Ou então, é um casal de idosos muito pacatos a quem os netos resolveram alegrar os dias com cores garridas e pinceladas mágicas a debruar o rés-do-chão. Incessantemente me interrogo sobre quem vive por detrás daquelas paredes, sobre quem tem a coragem de abrir um sorriso na palidez urbana de velhos alçados.

Reedição de um texto publicado em tempos num blogue já desaparecido

A carta

2011-11-14T21:11:00.004Z

Por causa deste post da Gabi, mais conhecida por Dona Redonda, lembrei-me de uma carta que escrevi há certamente mais de 25 anos. Julgo lembrar-me a quem se destinava a carta… só não me lembro bem se cheguei a enviá-la. Mas isso não vem ao caso. Por causa do post da Gabi fui vasculhar a minha caixa de recordações e encontrei a dita carta. Não é exatamente o que ela pedia, mas como disse que servia, dei-lhe uma breve revisão, passei-a para a ortografia atual e aqui está, para juntar às cartas da Dona Redonda e dos seus comentadores.

Decidi escrever-te uma carta anónima.
Pensei se havia de escrever à mão, disfarçando a letra, ou à máquina. Optei pela máquina porque à mão nunca mais era sábado.
Ora, o que é que se escreve numa carta anónima?
Depende.
Pode ser uma ameaça. Pode ser chantagem. Mas isso é nos filmes policiais, ou mesmo em filmes que não são policiais, para criar suspensa, complicar o enredo, envolver o espetador Na vida real também pode acontecer. Pois é claro! Mas, aqui, entre nós, não é possível. Não há inimizade nem história que grite vingança.
Assim sendo: hipótese arquivada.

Numa carta anónima também se fazem declarações de amor.
Aquelas pessoas muito tímidas que não conseguem “atacar” de frente escolhem desvios, dão várias voltas… A carta anónima pode ser uma delas. Já imaginaste: poder dizer o que nos vai na alma sem medo de rejeição. Expandir sentimentos no papel que, imaginamos, farão vibrar o outro. Bom… mas a carta anónima de amor não pode ser assim tão anónima. Tem que jogar na ambiguidade. Há que deixar uma pista ao menos, por muito ténue que seja. Claro. O amor vive de esperança. E se a carta anónima é um desvio, se ela é um caminho sinuoso, ela é no entanto um caminho, um desvio que tem uma meta bem definida. A carta de amor anónima quer uma resposta. E para isso tem que deixar o rabinho de fora.
Ora, esta carta anónima não quer deixar o rabinho de fora. Portanto não será uma carta anónima de amor.
Paciência. Arquivo com ela.

Então que raio de carta anónima será esta?
Um desafio, talvez? Um desafio. Sim. É aliciante. É engraçado.
Ora pensa: tu, agora, vais dar voltas e voltas à cabeça para descobrir a origem da carta. Sim, que o bicho homem é um poço de curiosidade. Eu, sei que se recebesse uma carta anónima ia ficar bem impaciente.
Bom, se calhar vais tentar sondar os teus amigos. Mandar umas bocas, observar reações. Ou até mostrar a carta. Mas que incerteza vais viver! Imagina, mostrar a carta a fulano de tal tentando descobrir o mais pequeno indício na sua atitude. E ficar a pensar: “este tipo, se foi ele, deve estar a encher o papinho de gozo”. Mas será alguém do teu círculo de amizades ou será algum louco que se lembrou de enviar cartas anónimas ao Deus dará?
Tentar adivinhar. Oh que sina! Que fascínio também. Pôr em prática um sexto sentido. Apostar em alguém. Cá está o desafio.

Sim. Finalmente esta carta anónima pode ser um desafio.
Imagina que sicrano escreveu esta carta. E então decides responder-lhe. Agora, se não foi sicrano, imagina a confusão que a tua resposta à carta anónima vai gerar na cabeça dele. Percebes a ideia? Um gozo! Bom se calhar não achas gozo nenhum. Também … se não achares, não é lá muito grande a perda. Basta-me o gozo que me deu escrever esta carta anónima. Posso também dizer-te que tens a honra de receber a primeira carta anónima que escrevi na minha vida.
Chegando ao fim, tenho que cumprir o formulário das despedidas. Mas desde já te digo: se pensas que o carimbo postal desta carta te vai ajudar a descobrir quem sou, desiste já. É evidente que, como é de praxe fazer-se com as cartas anónimas, eu vou pedir a alguém que coloque esta carta no correio de uma localidade completamente distinta daquela onde vivo.
Diverte-te.

Bom, e as cartas anónimas (parece-me) também se assinam. Então aqui vai:

Beltrano, aquele que vem depois do fulano e do sicrano.

Passeio de domingo (74)

2011-11-13T17:01:00.000Z

Ah... desta vez o passeio não é algarvio. Estou de novo na estrada, em fim de samana fora de portas e para me precaver de atrasos deixei aqui, pré-agendado, este passeio de um outro domingo, na Estufa Fria, em Lisboa.

A seguradora

2011-11-11T23:34:00.001Z

Acompanhei a minha colega à seguradora. Era o último dia em que podia pagar o seguro e tinha que levar consigo a carta verde. Não havia nenhum outro cliente para ser atendido. Ia ser rápido e não nos atrasaríamos para o trabalho. Não foi tão rápido assim mas até nem nos atrasámos muito. Foi, no entanto, o tempo suficiente para apreciar o atendimento proporcionado à minha colega. Não houve cá bom dia nem boa tarde. Nem houve sequer um olhar para o rosto da cliente. Só para o computador, para a impressora e para o colega da secretária ao lado com quem discutiu animadamente um caso que não tinha nada a ver com o caso da minha colega. Alto e bom som trocaram ideias e palavrões sobre o processo terceiro atrasando a finalização do atendimento em curso.

Eu e a minha colega, trabalhadoras do “maldito” setor público, verificámos ao vivo e a cores como se trabalha bem no privado.

Libélula

2011-11-08T22:59:00.003Z

Cai a noite junto ao pântano e termina o voo veloz da libélula. É tempo de adormecer. Amanhã retoma a caça. Cuidem-se, mosquitos.

A comunhão

2011-11-07T21:53:00.002Z

Durante toda a minha vida de criança emigrante não falhei nenhumas férias de verão em Portugal. Todos os anos os meus pais lá se punham a caminho no Simca 1500 cor de vinho e eu ocupava todo o banco de trás, dormindo grande parte do trajeto. Dois dias e dois mil quilómetros depois, chegávamos à terra do sol e da família que nos esperava.
No ano em que fiz a minha primeira comunhão, cheguei com nova responsabilidade de quem, por fim, se tinha iniciado no mistério do sagrado Corpo de Deus. Já não era aquela miúda ignorante do que os mais crescidos sentiam ao recolher na boca a santa partícula de obreia
No primeiro domingo de férias lá fui com a minha mãe, as minhas tias e primas à missa do padre Sebastião. Dos paramentos que ele usou nesse dia não me recordo mas a ideia que ainda tenho dele é a do padre que envergava sempre sotaina preta.
O padre Sebastião celebrou para uma igreja não muito cheia e no momento da comunhão deixei passar todas as beatas presentes e coloquei-me no fim da fila para receber a hóstia consagrada.
Chegada a minha vez tinha-se acabado o santo alimento. O padre teve que reabastecer o cibório enquanto eu, alvo de todos os olhares da igreja, tentava ficar invisível durante aquela interminável espera no altar. Finalmente regressou. Julguei perceber num sinal seu que me mandava ajoelhar e ajoelhei-me. Parece que afinal não era isso que ele queria e mandou-me levantar. Levantei-me sentindo crescer um rubor incontrolável nas faces, de vergonha e de raiva. Porque diabo haviam as hóstias de estar contadas. Pois se na igreja que eu habitualmente frequentava em França nunca tal situação tinha ocorrido. Voltei para o meu lugar de cabeça baixa, ruminando blasfémias e jurando para mim própria que jamais voltaria a comungar em Portugal.

Passeio de domingo (73)

2011-11-06T18:20:00.008Z

Para "variar"... hoje foi aqui mesmo ao pé de casa...

Calendário

2011-11-05T21:41:00.001Z

Então e os comissários de bordo… onde estão?

Marília

2011-11-03T07:08:00.002Z

Foi num dia três de novembro que partiste. Fazia sol. Quem poderia imaginar que num dia tão bonito te ias pôr a caminho do desconhecido? Fazia sol e a luz da manhã cegava-me enquanto guiava rumo ao hospital. Ainda na incerteza. Tinhas piorado, disseram-me ao telefone. Piorado. Agora sei. Não caio noutra. Ou caio, talvez. Prefiro o engano. Pelo menos até chegar a inevitável certeza.
Passaram onze anos, já e fazes-me falta. Fazes-me tanta falta como no dia em que partiste. E como no dia seguinte. E como em outros tantos dias.
Ouço-te o riso e os versos que compunhas para contar coisas da vida. Ouço-te as lengalengas, mil vezes repetidas aos teus netos. Vejo as tuas mãos, a forma de cada dedo, o contorno das unhas. Vejo o teu olhar, doce, e junto à sobrancelha aquela cicatriz que tinhas de menina e de cabriolice. E o cabelo escuro salpicado de escassa prata, ao contrário do pai.
E tenho saudades das histórias que deixaste por contar. E tenho saudades do teu abraço e do último beijo que ficou por dar.
Tenho saudades, mãe.

Água

2011-11-02T23:01:00.002Z

Pérolas de água, estilhaços líquidos, fresca torrente que me deslumbra.

Os Santos

2011-11-01T10:46:00.003Z

Dia um de novembro, dia de Todos-os-Santos.
(…)
“Pelos santos” faziam-se magustos e bailes à roda…
Os mocinhos logo pela “manhanita” iam pedir “os Santinhos”, de taleguinha na mão: “Santinhos, santinhos prós sés funtinhos…”
Os padrinhos davam sempre uns “Santinhos” mais acrescentados e quando o afilhado pedia a “ábencinha”, respondia “Dês te faça um santinho bonito”, essa “rezão” dizia sempre mesmo que não fosse dia de Todos-os-Santos.
As mulheres faziam bolos miúdos e “estrelas” se possuíam figos e amêndoas.
A castanha era uma grande fartura numa casa. Comiam-se de toda a maneira. (…)
Cozidas, com erva-doce, fritas em banha, cozidas com arroz a servir de jantar. Pelo ano “em fora” piladas com feijão, “ãi” mãe que “soidades!”.
No dia de Todos-os-Santos quem ia à missa ia, quem não ia também não trabalhava. Hoje os usos são um bocado diferentes mas ainda se apuram algumas castanhitas para o magusto, regado com um copinho de aguardente… (…)

Conversa no sítio dos Três Figos, idade média dos intervenientes 75 anos.

Glória Marreiros, Um Algarve outro contado de boca em boca, Lisboa, Livros Horizonte, 1991, p.250-251

Taleigo

2011-11-01T10:24:00.003Z

A Sofia é algarvia e costura lindas peças que costumo observar no seu sítio, que fica bem ali ao virar da esquina.
Invejo-lhe a habilidade e há dias, na caixa de comentários de um dos seus posts, confidenciei-lhe que me tinha aventurado a fazer uma bolsa para o pão, destinada à casa onde os meus filhos vivem enquanto estudantes “emigrados” em Lisboa.
Claro que a minha bolsa do pão está um tanto ou quanto imperfeita… Na verdade, a costura nunca foi o meu forte. Também não era minha intenção publicar este taleigo… mas a Sofia pediu que o mostrasse, então resolvi perder a vergonha e deixar aqui o resultado da minha aventura com alguns pedaços de tecido, a tesoura e a velha máquina de costura da minha mãe… que entretanto avariou…

Não percam muito tempo a olhar para ele e para os seus defeitos… vão antes visitar a SofiaAlgarvia, que aí sim… vale a pena demorar o olhar.

Passeio de domingo (72)

2011-10-30T14:03:00.006Z

Ausente do Algarve neste fim de semana, repesquei imagens do ano passado para um passeio de domingo previamente agendado. Em Silves.

Branco

2011-10-28T16:15:00.002+01:00

Deserto branco

Alvo silêncio

Claro descanso

Paz

Batata-doce

2011-10-27T17:12:00.002+01:00

A casa, virada a sul, debruçava-se sobre a paisagem inclinada e as suas vistas alcançavam, no horizonte, uma faixa de mar um pouco mais azul do que o céu. Tinha um pátio longo com duas cisternas que recebiam as águas da chuva e, no lado poente, ligada perpendicularmente ao edifício principal, estava a casa do forno. Numa fornalha crepitava o lume. Havia alguma azáfama da gente crescida mas falha-me a memória sobre os afazeres em curso. Seria dia de cozedura de pão? Não sei. O que sei é que nesse dia, na casa da minha avó, também se fritava batata-doce. Fritava-se batata-doce às rodelas e eu, entre duas corridas pelo pátio fora, ia buscar uma ou outra rodela para comer. Perdi também a lembrança do sabor da batata-doce frita. Todos os anos, no outono come-se batata-doce aqui em casa. Assada, cozida, de sobremesa ou a acrescentar o jantar de feijão. Mas nunca mais comi batata-doce frita. Agora que me lembrei daquelas rodelas douradas, sei que não vou descansar enquanto não recuperar esse sabor perdido.

A colcha de croché

2011-10-25T22:22:00.003+01:00

No quarto em que tinham a máquina de costura, encostada à parede estava uma cama coberta com uma colcha de croché. Era uma colcha de lã composta de rosetas das mais variadas cores e ligadas entre si pelo preto que rematava cada uma delas. Restos de lã azul, rosa, amarela, branca, verde, vermelha, castanha, laranja, foram reunidos pacientemente em fiadas de pauzinhos de croché que formaram cada roseta e cada tira de rosetas pregadas umas às outras até cobrirem por completo a pequena cama que estava encostada à parede no quarto da costura. Nela me sentei muitas vezes observando o trabalho das primas que talhavam e cosiam saias, calças e vestidos. Nela me sentava e para me entreter aprendia a chulear e a casear, brincando às moças crescidas. Era bonita a colcha de lã. Simples. Garrida. Alegre. Tinha o toque hippie da época.
Não sei porque me lembrei hoje daquela colcha de rosetas coloridas. Fiquei com vontade de ter uma. Mas faltam-me as sobras coloridas de novelos de lã, falta-me coragem para a empreitada e já passei da idade para brincar às moças crescidas.

Amostra a partir de imagem daqui

Passeio de domingo (71)

2011-10-23T15:26:00.009+01:00

Só ali... até à horta, para confirmar o contentamento geral depois das primeiras gotas de chuva deste outono.

Post em grão

2011-10-22T16:35:00.008+01:00

Podia ter-me dado para pior ... :)

Maria Júlia

2011-10-21T23:00:00.002+01:00

No último dia do mês de setembro encontraram a Maria Júlia sentada na cadeira velha que tinha debaixo do alpendre, com a cabeça pendida sobre o ombro direito. Foi a vizinha Ausenda que deu com ela assim, naqueles termos. Fora lá pedir meia dúzia de limões, que os seus ainda estavam verdes na árvore e pouco sumo deitavam.
Maria Júlia não atendeu ao seu brado e assim, Ausenda foi entrando portão adentro. Contornou a modesta casa caiada de branco e seguiu para as traseiras onde por fim a avistou. Chegando perto percebeu que a Maria Júlia já não estava ali. Saiu em alvoroço… Ai acudam aqui!

Maria Júlia não tinha filhos e depois da morte do marido, havia pouco mais de dois anos, vivia só. Esses dois anos até os passara em acalmia depois de uma vida inteira sujeita aos impropérios que o seu homem lhe lançava a cada bebedeira. O Inácio nunca lhe batera mas arremessava-lhe dia e noite com palavras ruins. Maria Júlia encolhia-se e, em cada dia que passava, abrigava-se das mortificações do álcool com a ajuda do sol que brilhava lá fora, das flores alegres da buganvília que lhe trepava às paredes da casa e do cacarejar animado das galinhas no quintal. Nunca se lhe ouviu um queixume. Sorria às vizinhas e só o seu olhar denunciava por vezes um triste alheamento apenas percetível aos mais atentos.

Aos gritos de Ausenda acorreram os demais moradores do monte e passado algum tempo chegou a ambulância. Levaram a Maria Júlia para os procedimentos legais enquanto as vizinhas lamentavam o sucedido. Uma mulher assim… ainda tão nova.

No dia do funeral vieram as primas direitas, de Lisboa, que outros parentes vivos a Maria Júlia não tinha. Por entre as orações e a encomenda da sua alma à luz eterna, corriam em sussurro as conversas sobre as causas da morte. Ninguém sabia ao certo, mas constava que a autópsia da Maria Júlia tinha espantosamente revelado que no seu coração estavam cravadas muitas palavras. Uma lista interminável de palavras ruins.

A sede

2011-10-18T22:55:00.002+01:00

Fiquei a saber que afinal a água não é um bem essencial.

Diz o jornal que a água engarrafada passa a ser taxada a 23%. Pensei: olha, lá terei que beber água da torneira. Só depois me lembrei que isso era se a torneira ma trouxesse devidamente tratada. Aqui na terra bem andaram há dois anos atrás a esburacar estradas e caminhos com as obras do abastecimento de água… mas até hoje essa água não chegou. É pois fácil de imaginar o tamanho da minha sede. Ela cresce dia após dia. Já estou até definhando e não tarda fico completamente desidratada

Passeio de domingo (70)

2011-10-16T19:45:00.013+01:00

Na lagoa dos Salgados a ver flamingos... e não só.

Slip slidin' away

2011-10-15T16:18:00.002+01:00

E cá vamos deslizando pela vida...

Tempo

2011-10-13T13:28:00.003+01:00

O tempo endoideceu naquela montra da baixa.

De um dia para o outro a montra encheu-se de relógios. Relógios de parede, relógios de cuco, relógios redondos, relógios quadrados, relógios despertadores, relógios e mais relógios. Todos com os ponteiros ensandecidos rodando a velocidades estonteantes. Uns rodam no sentido certo como se espera que rodem os ponteiros de um relógio. Outros fazem o percurso inverso, contrariando a lei dos mecanismos aprovada para o mundo da relojoaria. Da esquerda para a direita ou da direita para a esquerda os ponteiros rodam furiosamente manifestando-se contra a ordem do tempo.

Fico parada a olhar a montra, fascinada pelo atrevimento das máquinas que servem de cenário para as meias que são o que se vende naquela loja. No bulício da sua frenética atividade não se ouve qualquer tic-tac. Os ponteiros deslizam velozes mas sem rumor. No entanto imagino ouvir certa algazarra, como se todos eles e cada um se estivesse a rir na minha cara. Como quem me diz que louca sou eu que não me liberto das peias do tempo.

Aquelas pessoas

2011-10-12T13:42:00.001+01:00

Estão a ver aquelas pessoas que fazem afirmações falsas com tanta convicção que acabam por se convencer a elas próprias?

Estão a ver aquelas pessoas que nunca querem fazer “determinada coisa” porque não gostam, nunca gostaram, não suportam … mas quando lhes convém, nem que seja por graxa ao chefe, fazem-no com todo o deleite?

Estão a ver aquelas pessoas que quando contrariadas acusam os outros daquilo que lhes é imputado?

Estão a ver aquelas pessoas que para se afirmar perante quem manda não hesitam em denegrir quem está ao lado?

Estão a ver aquelas pessoas…?
Pois há dias em que não tenho paciência.

Outono

2011-10-11T22:09:00.004+01:00

Porque será que é com folhas mortas que o outono ganha vida?

Passeio de domingo (69)

2011-10-09T18:42:00.006+01:00

Do alto da falésia, observando libelinhas.

Calor

2011-10-08T16:18:00.002+01:00

Hoje sinto-me assim.

"O calor, como uma roupa invisível, dá vontade de o tirar"
in Livro do desassossego, composto por Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa

E tu, que tosta queres?

2011-10-06T21:49:00.001+01:00

Num destes dias resolvi encomendar uma tosta de frango para o meu almoço, ali na pastelaria que está junto ao meu local de trabalho. O dono da pastelaria, embora estando já meio careca é com toda a certeza mais novo do que eu. Aproximei-me do balcão e disse-lhe que pretendia encomendar uma tosta para as 12h30. Ele perguntou-me “como é que te chamas?” e “que tosta queres?”. Depois anotou diligentemente num post-it amarelo o meu nome e as iniciais do meu serviço. Assim sendo, ele não me confundiu com nenhuma jovem estudante da secundária que fica na rua da frente. Como também não mantenho nenhum tipo de convivência particular com o dono da pastelaria e nunca o tratei por tu, prefiro ficar “convencida” de que mantenho um ar de miúda.

Há dias em que gosto mesmo de me iludir.

Pedras

2011-10-05T16:50:00.003+01:00

Indiferentes ao calor, à crise, aos mercados, às agências de rating, ao feriado da República, ao cão que passa ao lado, aos pássaros em algazarra, aos grilos que ainda cantam de noite, ao vento e à poeira que leva, às vozes dos donos da casa e às das vizinhas tagarelas, estão cinco pedras no poial. Não sabem porque lá estão nem se lembram desde quando. Nem sequer pensarão. Não têm serventia. Não incomodam ninguém. E já ninguém as vê ali. Indiferentes são. Indiferentes estão.

Passeio de domingo (68)

2011-10-02T18:28:00.006+01:00

Neste primeiro domingo de outubro, na impossibilidade de chegar a casa em tempo útil para postar um passeio fresquinho - do dia - fui repescar um passeio que já tem um ano. Parece-me contudo que este cair de tarde na praia ainda está no prazo de validade.

Faltas

2011-09-30T23:29:00.001+01:00

Quando não é por falta de tempo, é por falta do Internet Explorer que hoje está sempre a falhar e das caixas de comentários que estão quase todas combinadas para me baterem com a porta na cara. De tal modo que me falta já a paciência. E assim fico com mais não sei quantas faltas na minha folha de visitas ao virar da esquina. Grrrr….

Como é mesmo que eu ia titular este post?

2011-09-29T22:08:00.002+01:00

Nunca tive muita capacidade para fixar o nome das pessoas mas a verdade é que tenho ido de mal a pior e a dificuldade para me recordar de como se chama aquela mulher que conheci há dois dias atrás ou do colega da faculdade que tinha imensa piada tem vindo sistematicamente a aumentar.
Já para não falar do incómodo que sinto sempre que abro a porta do frigorífico no preciso momento em que me esqueço do que lá vou buscar.
Depois há aquelas discussões diárias sobre aquilo que eu disse mas que contestam que eu tenha dito.
- Só chegas agora?
- Então… fui ao cabeleireiro. Bem te disse, ontem.
- Não disseste nada.
- Disse sim.

Esta questão da memória que tende a escapar-se preocupava-me cada vez mais. Foi então que no escaparate da livraria me deparei com este título: “Onde deixei os meus óculos? O como, o quando e o porquê da perda de memória” da autoria de Martha Weinman Lear, editora do New York Times Magazine.
Claro que se tornou leitura obrigatória para mim. Não porque costume andar à procura dos óculos. Sendo míope raramente os pouso em local incerto e por norma estão sobre o meu nariz. Mas fora essa questão, verifiquei que me colocava muitas daquelas a que este livro tenta responder. Nele se trata da perda normal de memória que, para que saibam, é coisa para começar a acontecer a partir dos 30 anos… Ah, pois é.

A autora entrevistou, ao longo de dois anos, os mais reputados especialistas e investigadores da matéria e também gente comum… e “esquecida”
O resultado é um livro bem-humorado que me reconfortou o espírito. Afinal acho que não padeço de Alzheimer.

Revolução tecnológica

2011-09-29T14:05:00.001+01:00

Não deixem de experimentar...

Lençóis

2011-09-27T22:23:00.001+01:00

Fui passar os lençóis a ferro e vi-te ali junto à tábua de passar como quando me chamavas para te ajudar a dobrá-los. Eu ia, contente, antecipando a brincadeira que ia fazer. Agarravas em duas pontas e eu noutras duas. Afastadas uma da outra, esticávamos o pano ao máximo que podíamos e fazíamos estalar o lençol no ar. De propósito, eu fazia tanta força que te saltava dos dedos uma ou outra ponta do lençol que acabava roçando pelo chão. Tu ralhavas-me rindo e recomeçávamos.

Falta-me, também a mim, chamar a minha filha para me ajudar a dobrar os lençóis. Da próxima vez, pensarei nisso.

Viagens pela escrita

2011-09-27T09:15:00.003+01:00

Viagens que quero fazer. Aqui.

Passeio de domingo (67)

2011-09-25T19:07:00.009+01:00

Já andava com saudades de calcorrear as terras aqui por detrás de casa.

Sobram amêndoas e alfarrobas à espera do "rabisco", aprontam-se as azeitonas para a colheita e fico com as pernas numa lástima de arranhões. Quem mandou ir de calções?

Glycol

2011-09-23T21:50:00.002+01:00

Já não se fazem produtos de beleza como antigamente.
Folheando um Almanaque dos anos 1940, descobri o fabuloso Glycol. Segundo o anúncio, esta maravilha amaciava a pele, dava aos lábios a maior frescura, evitava o cieiro, dava a todas as peles o raro encanto da mocidade, curava o crestado do sol e o queimado da praia, bem como todas as impurezas e estragos da pele… e ainda era um excelente fixador para o pó de arroz. Numa fórmula inédita da VAP – Ventura d’Almeida e Pena, o Glycol, então proclamado o ideal da pele, só podia ser um daqueles produtos que todas nós merecemos.
Não sei até quando foi comercializado. Mas eu, nascida nos anos 60 já não vim a tempo.

Informando

2011-09-22T22:59:00.002+01:00

A oficina é grande e arejada. Tem sala de clientes com cadeiras e mesas de apoio. Está calor lá dentro e as revistas disponíveis são só sobre pneus e afins. Não fico lá. Saio à rua e espreito o movimento. É fim de tarde e, no espaço ajardinado junto aos prédios da frente, há mães e pais que passeiam os filhos. Volto a entrar na oficina e enquanto aguardo que me alinhem a direção do carro vou espiando os inúmeros exemplares de jantes expostas junto à parede, vou observando os certificados de qualidade afixados na zona da receção, o organograma da empresa, os fluxogramas do serviço, os anúncios promocionais. Fixo finalmente o olhar num aviso colado junto à entrada da receção de clientes e começo a ler.
“Somos a informar os nossos estimados clientes blablablabla…..”
“Somos a informar”. Tal e qual como alguns colegas meus que só sabem responder a ofícios começando com esta fórmula. “Em resposta ao pedido de V.Exa. somos a informar que…….”
Ahrrrr… Então não é mais simples escrever: “Informamos que….” ?

Leituras

2011-09-20T22:43:00.003+01:00

O bicho-homem é de manias e cada pessoa tem os seus hábitos peculiares. Cada pessoa tem o seu modo próprio de ser e de ler.

Já aqui o contei: por mim gosto de ler recostada na cama. Mas também me serve o sofá, ou a mesa da sala, ou a mesa da cozinha, ou o banco do jardim, ou a areia da praia, ou o lugar no comboio… Há um sítio, porém, em que nunca li nem me vejo a ler algum dia. Pior, não consigo entender como é que há pessoas que leem ali.

Expliquem-me porque é que há pessoas que gostam de ler na casa de banho. Na sanita, para ser mais precisa. Na sanita? Se há local por onde procuro passar o mais rapidamente possível é esse. Poderão argumentar que é local para uma leitura fugaz, breve, ligeira, superficial até… Seja qual for o tipo de leitura, eu, definitivamente, não percebo quem gosta de ler nesse assento.

Imagem daqui

Passeio de domingo (66)

2011-09-18T14:54:00.008+01:00

Este é mais um passeio de domingo agendado previamente já que hoje estou de novo fora de rota, em afazeres menos domingueiros.

Façamos então de conta que vamos até à Praia do Barril, em Santa Luzia, Tavira. Pode não parecer… mas, juro, isto é tudo a caminho da praia.

Olhar de verão (10)

2011-09-17T13:38:00.003+01:00

Logo agora que falta pouco para ele acabar...

A fonte e o poço

2011-09-16T13:44:00.002+01:00

A minha terra ficou famosa quando, há uns anos atrás, o país resolveu escolher um Primeiro-ministro nascido lá. Ficou ainda mais famosa quando alguém achou que o sítio da Fonte de Boliqueime não era Fonte mas sim Poço e que só por obra de ser terra natal do “dito-cujo” é que teria sido “promovida” toponimicamente, como se a categoria, de Poço fosse claramente inferior à categoria muito mais bem vista de Fonte de Boliqueime.
Ficou para sempre a anedota, que se tem perpetuado anos a fio e que continuo a ver citada e replicada em mil e um comentários por esta imensa rede fora.
O certo é que toda a minha vida ouvi os meus familiares e vizinhos referirem-se àquele local da terra como “fonte”. Está bem… não sou assim tão velha, mas já era bem crescida quando nasceu o mito do Poço de Boliqueime.
Hoje, lendo uma notícia sem qualquer relação com Boliqueime, encontrei assim mesmo um comentário… daqueles habituais comentaristas de serviço, que repescava a história da fonte e do poço.
Olhei para a estante de livros ali ao lado e agarrei na “Monografia de Loulé” do Francisco Xavier d’Athaíde de Oliveira. Fui folheando este fac-simile de uma edição de 1905 até encontrar o capítulo relativo à freguesia de Boliqueime. E lá está o seguinte:
“Na séde da freguezia não tem hotel ou hospedaria, mas a pequena distancia, à fonte de Boliqueime, tem uma casa que recebe passageiros”

Se também lhe chamaram Poço, não sei. Mas se algum linguista, especialista em toponímia, passar por aqui e resolver investigar a coisa, não deixe de me comunicar as suas conclusões. Não é por nada. Só gostava de saber.

Inferno?

2011-09-13T21:39:00.004+01:00

Fica no concelho de Tavira e é uma das quedas de água da ribeira da Asseca. Passando a expressão... porque diabo lhe terão chamado Pego do Inferno? A mim parece-me antes um pedacinho de paraíso.

A vida secreta dos objetos - o batedor de ovos

2011-09-12T12:38:00.003+01:00

Quando ela me agarrou para bater os ovos em omeleta, bem percebi como me recriminava com o olhar questionando a minha má disposição. Que mau feitio era este que transparecia na minha expressão agastada? Ora essa… era o que mais faltava! Então havia de estar bem disposto se fazem de mim o carrasco dos meus familiares e amigos. Não se lembraram de nada melhor do que um ovo para bater nos outros ovos? Isto da imaginação humana tem muito que se lhe diga. Acham graça, não? Pois paciência se tiverem que me ver sempre de ar zangado. Porque é que não pensaram noutro boneco para assumir este papel? Não viram logo que esta era uma invenção de mau gosto? Se soubessem o sofrimento por que passo. Sou olhado de lado pelos meus amigos. Vivo só, numa gaveta cheia de outros utensílios de cozinha. Gente fria, sem alma. E de cada vez que me colocam sobre a bancada e me aprontam para a função, vejo como os ovos que vão saindo da casca para o recipiente me abominam. A minha vida não está para sorrisos. Aguentem-me.

Passeio de domingo (65)

2011-09-11T17:51:00.011+01:00

Vá... hoje faço batota.

O passeio é da semana que findou ontem, mas acho que serve para este domingo em que tenho programa festivo na aldeia e não vou andar de máquina a tiracolo.

Digam lá se o Sudoeste Alentejano e a Costa Vicentina não são especiais?

Recomeço

2011-09-10T22:40:00.001+01:00

Sacudo a areia. Lavo as toalhas de praia e o bikini. Arrumo o guarda-sol e o saco que me saiu em brinde numa revista feminina. Verifico a marcação de página nos livros cuja leitura ficou por terminar. O sol poente marca o fim das férias e dentro do peito cresce-me um novelo de angústias. Sobram pontas do tanto que ficou por fazer. Desfiam-se pedaços de tarefas projetadas que não chegaram a ser. Sobra-me agora o regresso ao trabalho, que, ali… ao fundo do fim de semana, já espreita com ar de quem não deixa dúvidas sobre quem manda agora. Na garganta, já aperta o nó do inevitável recomeço.

Olhar de verão (9)

2011-09-09T22:45:00.003+01:00

No meu último dia de férias de verão, descobri as "Bolas de Berlim do Carrinho do Ti Jaquim"...

Pronome

2011-09-09T22:39:00.001+01:00

A avó, enxuta, de fato de banho preto descansa elegantemente deitada na toalha. As irmãs e respetivos maridos cuidam dos filhos, três de uma, dois de outra. Pais, filhos e netos desfrutam a tarde de praia. São todos gente bonita. Gente bem. A filha mais velha de uma das irmãs enceta um berreiro consequente de uma bulha com o irmão mais novo. Queixa-se com dor na mão. Não vi, mas deve ter levado com a pá de plástico nos dedos. A mãe que alimenta o terceiro filho, bebé, diz-lhe: “Luisa, a mãe já ouviu, agora vá chorar para além.” A avó chama-a a si: “Venha cá, Luisa” . Passada a crise, a pequena Luisa, que não tem mais de seis anos, convida o pai para um banho de mar: “Venha comigo, pai”.

Há tanto tempo que não via uma família sem o pronome pessoal tu.

Escadas

2011-09-08T22:01:00.002+01:00

Quem não escolheria estas escadas em vez das aborrecidas escadas rolantes?

Setembro

2011-09-07T11:15:00.001+01:00

Acabaram as sunset parties. Foram embora os D.J.s. Ficou a praia e a rebentação das ondas. Ficou o grito da gaivota. Ficou gente menos apressada e ficou menos gente. Ficou à míngua o negócio das bolas de Berlim. E o dos vestidos de praia. E o das malas fazdecontaquesãolouisvuitton.

Cresceu a praia e não importa que vão minguando os dias. Para mim, ainda chegam.

Olhar de verão (8)

2011-09-06T15:54:00.003+01:00

Tapem os ouvidos... porque se têm o azar de passar por aqui ao mesmo tempo que uma amiga minha o faz ... ainda ficam surdos à custa do grito que ela vai dar...

Rosa vivo

2011-09-06T14:50:00.001+01:00

Não tarda, finda o verão e eu não chego a pintar as unhas de rosa vivo.

As unhas pintadas de rosa vivo são algo deveras imprescindível neste verão 2011. E de preferência com verniz de gel. À minha volta não há mão feminina que não se apresente de unhas rosa vivo. São as colegas do trabalho, as amigas, as primas, as desconhecidas da praia… tudo com as pontas dos dedos devidamente arranjadas e de rosa vivo.

Só eu estou com as unhas a destoar. Ainda não as pintei com verniz de gel rosa vivo. Nem com nenhum verniz.

Não sou mesmo ninguém.

Olhar de verão (7)

2011-09-05T22:47:00.003+01:00

Em busca de alimento...

Crónicas do Rochedo

2011-09-05T22:32:00.003+01:00

Este verão participei no desafio do Carlos Barbosa de Oliveira e juntei as minhas memórias de praia às suas e às de outros bloggers que também inscreveram a praia das suas vidas na lista do Crónicas do Rochedo. Recebi por isso esta lembrança que gravo aqui na minha esquina.

Aproveito para assinalar que no CR se festejam hoje quatro anos de blogue. Parabéns para lá!

Destino

2011-09-05T16:34:00.001+01:00

Durante aqueles quatro dias manteve-se queda e silenciosa no pequeno saco de plástico com fecho éclair, encostada a um dos cantos do necéssaire vermelho. Fizeram-lhe companhia a bisnaga do creme e o pincel da barba. O ar era fresco e por vezes enchia-se de humidade que caía com o vapor do chuveiro. Cheirava a gel duche de flor de laranjeira e a shampoo de alperce. Não era mau. Mas quatro dias ali encostada… só tendo contado com uma atividade… começou a ficar impaciente. Os movimentos regulares dos acessórios que preenchiam o restante espaço da bolsa de toilette acabaram por lhe fazer saltar a tampa protetora das lâminas. Sentiu-se um pouco mais solta, cheia de apetite. Foi então que a mão de aproximou do necéssaire. Ia agarrá-lo para proceder à sua arrumação e guardá-lo no saco de viagem, já pronto a seguir para carro. Quis o destino que o polegar se encostasse com força à sua cabeça, permitindo-lhe afincar com regozijo a lâmina afiada naquela tenra carne. Ela soltou um pequeno grito, colocou o dedo sob a água corrente da torneira e enquanto o lavatório se tingia de rubro, a gilette, esboçando um sorriso malvado, encostava-se saciada e cheia de gozo à bisnaga do creme de barbear.

Passeio de domingo (64)

2011-08-28T16:26:00.008+01:00

Até à Senhora da Rocha, Lagoa.

Um passeio pré-agendado para ficar convosco por mais alguns dias, pois ausento-me novamente sem acesso à blogosfera.

La mer

2011-08-27T17:31:00.003+01:00

Hoje vi o mar assim...

... e resolvi ouvir "o mar" numa voz e numa melodia de antigamente...

Para adoçar o dia... clafoutis de uvas

2011-08-26T18:38:00.005+01:00

Há dias comentei uma tarte de morangos da Isa GT, prometendo deixar aqui a receita de uma tarte de uvas que tinha feito pouco tempo antes do seu post. Na resposta ao comentário ela prometeu a receita dela em troca. Vamos então ver se isto resulta. Na verdade esta “especialidade” é uma coisa que fica a meio caminho entre a tarte e o pudim. Roubei-a aos franceses e fiz mais ou menos assim:

Comecei por untar uma forma de tarte com margarina. Liguei o forno a 180º para ir aquecendo. De seguida arranjei as uvas cortando os bagos ao meio e retirando-lhes as grainhas. Forrei com elas o fundo da tarteira. Misturei uvas brancas e pretas.

Coloquei 100 g de farinha num recipiente, juntei 180 g. de açúcar e mais um pacotinho (20 g) de açúcar baunilhado. Acrescentei 4 ovos e bati bem a mistura. Por fim, fui juntando aos poucos 40 cl. de leite. Deitei este preparado sobre as uvas e levei ao forno cerca de 40 minutos.

Et voila!

Só espero que a Isa GT resolva depressa o seu problema informático para eu lhe poder cobrar a receita da tarte de morangos...

Vida de cão

2011-08-25T10:02:00.004+01:00

Há dias em que me questiono sobre a expressão "vida de cão", normalmente utilizada em tom de queixa. São dias em que, na verdade, não me importaria de trocar a vida de gente por uma vida dessas...

Passeio de domingo (63)

2011-08-21T14:54:00.007+01:00

Com o azul do céu e o branco das nuvens à disputa por um lugar ao sol, não fui mais longe do que à minha "santa terrinha" para assistir à missa dominical.

Olhar de verão (6)

2011-08-19T21:33:00.002+01:00

A ver se o vento começa finalmente a soprar de feição...

Amor e óleo de côco

2011-08-19T09:12:00.002+01:00

Aparentam estar a meio caminho entre os cinquenta e os sessenta anos. Chegam com um guarda-sol que ela planta no areal enquanto ele pousa duas cadeiras de praia vermelhas e dois sacos cor de laranja com palavras de verão inscritas na lona. Despem a túnica e a t-shirt que acomodam nos varais da sombrinha e caminham de mãos dadas até ao mar. O biquíni dela mostra metade das nádegas, assemelhando-se a um estreito folhinho preso na anca. À volta sobram outros folhos de pele já bronzeada.
Depois do banho de mar, regressam à sombrinha. É ela quem estende as toalhas lado a lado. É ela que retira a leitura dos sacos. Entrega-lhe o Correio da Manhã que ele, já deitado, começa a folhear. Para ela sai, do saco para cima da toalha, o Caim de Saramago. Agarra ainda numa bolsa de plástico transparente da qual retira dois frascos de óleo bronzeador. Pega num deles e, de joelhos, junto ao homem, começa a untá-lo meticulosamente enquanto ele continua a ler o jornal. Arregaça-lhe as pernas do calção para que mais um palmo de coxa possa também dourar ao sol. Espalha o óleo com total dedicação, desde o rosto até aos pés do seu amor. Ele mantém-se firme na leitura.
A brisa leva o cheiro doce do óleo até à vizinhança enquanto ela troca de frasco e enceta novo processo de aplicação em si própria.
O sol reflete-se no brilho gorduroso dos dois corpos deitados lado a lado. O Caim descansa também junto a ela.
Quando ele se vira de barriga para baixo e se acomoda na continuidade da leitura ela está alerta. De imediato se levanta, pega no óleo dele e acaba a tarefa antes iniciada, espalhando novo brilho pelas costas do amado.
O sol aquece agora a pique e eu, aqui de trás, juraria que o óleo de côco começa a borbulhar-lhes sobre a pele.

Passeio de Domingo (62)

2011-08-14T17:52:00.009+01:00

Apesar das minhas ausências desta esquina - isto está praticamente em modo de pausa - não podia falhar com o passeio de domingo. Então cá está ele. Feito ao som das cigarras e com a descoberta de que embora o mato esteja seco, ainda há flores nos espinhos para alimentar as abelhas.

Luz

2011-08-11T22:41:00.002+01:00

Sobre o branco de luz pura cai, fulgurante, a luz do dia, a luz do sol, a luz da cal.

Passeio de Domingo (61)

2011-08-07T15:55:00.010+01:00

Este passeio só é de domingo porque o sábado teve a gentileza de o oferecer ao dia seguinte. Sem condições logísticas que me permitam hoje passear e postar, deixo imagens de Loulé captadas e editadas ontem.

Praia

2011-08-06T11:20:00.009+01:00

Tenho o meu livro de ponto cheio de faltas. Dias e dias sem passar pelos blogues que gosto de visitar. Dias até sem passar aqui pela esquina, nem que fosse para dar uma varredela no passeio. Mas, no meio das ausências, ainda vi que o Carlos Barbosa de Oliveira nos convidou a postar sobre a praia da nossa vida para que ele fosse dando conta, nas suas Crónicas do Rochedo, das “praias da vida dos outros”.

Já no ano passado participei no passatempo de verão do CR, com um postal de férias. Este ano, não poderia faltar à chamada.

Mas que praia haveria eu de aqui postar, se eu abro a janela e tenho um horizonte cheio delas?

Escolho recordar a minha primeira praia, aquela que frequentava quando era criança e, na maré vazia, brincava nas poças de água – verdadeiras piscinas - que aqueciam ao sol entre os rochedos.

A praia dos Olhos de Água, era, nos anos 1960, a praia de eleição das gentes de Boliqueime. Nas aldeias poucos seriam os que tinham automóvel e as viagens em família faziam-se em carro de besta ou de comboio e a pé. Lembro-me bem de apanhar o comboio para descer no apeadeiro da Patã – hoje já não existem apeadeiros, a não ser a estação de Boliqueime que, tendo sido fechada, se transformou num deles – para prosseguir a pé até à praia. Ainda era longa a marcha, pés trôpegos pelo caminho de terra batida e de areia por causa do peso das alcofas que levavam o farnel.

A toponímia é um processo recente aqui na freguesia. Há apenas uns dois anos que as ruas ganharam nome. O facto é que, passando agora pela Estrada Nacional 125, verifico que a esse caminho perpendicular que utilizávamos, chamaram “Rua da Praia”. Pois, por essa rua seguíamos, em ida e volta de um dia balnear.

[verão 2010]

[maio 2011]

A praia dos Olhos de Água, assim designada, em virtude dos “olheiros” de água doce que brotam debaixo das rochas quando estas ficam a descoberto na maré vazia, é uma praia pequena, de pescadores, que se tornou numa “mini-Albufeira” com as suas encostas invadidas por hotéis e apartamentos de férias. Esta é a sina das pequenas maravilhas da costa algarvia. Todos querem usufruir delas. Mesmo assim, a praia dos Olhos de Água não perde o seu encanto. O que ela perdeu, no inverno passado - facto recentemente muito noticiado na imprensa - foi um dos seus emblemáticos rochedos. Precisamente o rochedo perto do qual se situam as famosas nascentes de água doce e que marcava a fronteira entre a praia dos Olhos de Água e a do Barranco das Belharucas, a leste.

Ao olhar hoje para esse lado da praia, fico com uma sensação estranha. Faz-me falta aquele rochedo. Já não está lá, mas para mim está.

[verão 1967]

Canção do mar

2011-08-05T15:07:00.002+01:00

Fado, violino, mar e Algarve. Acho que combina bem.